Freyja + Impulsive reactions, racing to solutions, miles ahead of my brain

tes tics, tes manies, tes envies : Elle aime peindre et écrire, lorsqu’elle est en phase avec elle-même, elle pourrait passer des heures et des heures sans se nourrir, totalement enfermée dans son atelier, dans sa bulle. ▬ Elle lit énormément et a essayé de transmettre cette passion pour les mots à ses enfants, malheureusement, on ne fait pas des clones de nous-même. ▬ Depuis son mariage, elle n’adresse plus la parole à sa mère et se contente d’aller voir son père à l’hôpital de temps en temps lorsqu’il dort.  ▬ Elle est insensible aux odeurs de cadavres. ▬ Elle a perdu l’un de ses enfants à la naissance, lors de sa première grossesse. ▬ Même si elle n’a jamais réellement été éperdument amoureuse de son ex-mari, elle s’est prise d’affection pour lui et reste à l’écoute de ses problèmes. ▬ Elle a hérité de l’entreprise de son père, mais l’a revendu et reverser l’argent à plusieurs associations pour femmes victimes de violences et violes. ▬ C’est une fine cuisinière, elle aime faire la cuisine et inventer de nouvelles saveurs. ▬ Elle déteste le sport. ▬ Elle est végétarienne. ▬ Elle possède deux perruches. ▬ Malgré le fait qu’elle soit aisée, elle n’a jamais souhaité avoir de nourrices ou de femmes de ménages. ▬ Elle aime le thé et déteste le café. ▬ Elle n’est pas facilement abordable. ▬ Elle est très pédagogue. ▬ Elle possède une longue liste de choses qu’elle aimerait faire avant de mourir. ▬ Elle porte un vieux bracelet de cheville que son meilleur-ami lui avait offert au lycée. ▬ Elle ne supporte pas la nourriture trop épicée. ▬ Elle est allergique aux chiens. ▬ Elle aime marcher pieds nus lorsqu’elle se balade au parc. ▬ Elle rêve parfois du visage de son oncle. ▬ Elle est féministe.

Il faisait froid. Mais, ce n’était pas le même froid que celui qui plongeait la Suède dans la neige, non. Le froid de Washington était humide, désagréable tout comme l’odeur modifiée chimiquement par toutes ces voitures. Le voyage avait été long, éprouvant et par-dessus-tout silencieux. Freyja s’était plongé dans l’un de ses nombreux ouvrages philosophiques tout en écoutant un grand classique de la chanson française, sans même adresser la parole à ses parents. Elle se sentait à la fois soulagée de quitter cette grande maison où elle y avait vécu l’horreur, mais terriblement triste de quitter un pays qu’elle aimait plus que tout. La jeune fille tira sa lourde valise péniblement, un chauffeur attendait la famille patiemment en fumant de longues cigarettes d’une finesse très dérangeante. Sans un mot, elle se laissa tomber à l’intérieur, collant son visage contre les vitres teintées, elle admirait à contrecœur la vue qui s’offrait à elle. Du bitume, des gens qui se déplaçaient le pas vif et le regard perdu, pas un seul sourire et des files de voitures à ne plus en finir. La main de sa mère se posa délicatement sur sa joue. Freyja savait que l’idée venait d’elle, que malgré le déni dans lequel vivait son père, sa mère croyait les paroles de sa fille. Elles n’en avaient jamais parlé, tout cela était trop honteux pour une famille de leur statut social. Ce genre de chose n’arrivait qu’aux pauvres, parce que les pauvres, eux, n’avaient rien d’autre que la misère et la saleté. « Tu vas voir, tu vas adorer Washington. » Freyja haussa les épaules en silence. Elle vit deux enfants emprunter le métro main dans la main, une femme qui promenait son chien, un homme qui mendiait et un autre qui avait le regard perdu sur son portable. La jeune fille se demandait comment survivre dans cette jungle qui lui semblait abominable. Elle voulait retrouver sa meilleure amie, son professeur de philosophie, tout ce qui avait fait d’elle ce qu’elle était aujourd’hui. Ici, elle se sentait invisible, démunie de tout.



Les jours s’étaient écoulés plus vite qu’elle n’aurait pu l’espérer, elle était toujours prête à attendre la fin de sa vie qui tardait à arriver. Sans vraiment avoir réussi à se faire des amis, elle préférait se concentrer sur ses études. Elle n’était jamais réellement à l’aise au milieu de la foule, malgré son physique d’adolescente plus qu’avantageux aux yeux des autres, elle aurait aisément pu faire partie de l’un de ces groupes de reines du lycée, de longs cheveux, un visage de poupée. La puberté l’avait en quelque sorte épargnée, les regards se tournaient souvent sur elle lorsqu’elle longeait les couloirs de son lycée, un sac accroché à l’une de ses épaules et la plupart de ses livres contre sa poitrine, les écouteurs enfonçaient à l’intérieur de ses oreilles. Elle se sentait hors du monde, hors de toute chose, elle ne voulait pas s’identifier à un quelconque groupe. « Yo ! » Elle n’avait pas entendu ce que lui disait le jeune homme qui s’était interposé entre elle et la salle de classe. Calmement, Freyja ôta l’un de ses écouteurs, scrutant l’individu avec une certaine appréhension. « Salut ? » Murmurait-elle, tout en redressant la lanière de son sac-à-dos. « Dis, il paraît que t’as des supers bonnes notes en biologie et j’avoue que moi je suis nul… » Freyja esquissa un sourire en coin, elle connaissait l’énergumène de nom ou plutôt de réputation. Il était le stéréotype typique du gars au sourire à vous faire fondre le cœur, l’adolescent que toutes les filles désirent à s’en ronger les ongles, populaire, charmeur. Un véritable stéréotype sur pied, comme elle-même l’était avec ses livres et ses notes. « Laisses-moi deviner ? Tu veux des cours particulier ? Ou c’est juste une excuse pour me draguer ? » Elle avait vu ça dans de nombreuses séries télévisées et malheureusement, son interlocuteur ne fit que sourire en coin. Signe qu’elle se trompait ? Elle l’ignorait. « Je te trouve un peu prétentieuse de penser ça…t’es pas la seule fille du lycée à être mignonne. Bref, si tu ne veux pas laisses tomber j’irai demander à Angela. » Angela était pour ainsi dire la pire garce qu’ait rencontré Freyja. Dire que les deux jeunes filles se haïssaient cordialement était un euphémisme. Angela avait commencé à brimer Freyja dès lors qu’elle sentait sa place de reine du lycée lui filer entre les doigts. Et Freyja avait appris à ne pas se laisser faire et lui avait fichu une raclée monumentale, ce qui lui avait coûté un mois entier de punition. Elle soupira, posant sa main sur l’avant-bras du jeune homme. « Attends ! Je vais te donner des cours, mais ce sera au parc, je ne veux pas que tu fasses l’idiot juste parce que tu sens qu’ici c’est toi le roi. Et pas de retard ! » Il souriait. Et Freyja se sentait à la fois agacée et charmée.
Le soleil la frappait en plein visage, d’un revers de main, elle chassait les quelques rayons qui la foudroyait. Une mèche de cheveux roux longeait sa nuque tandis que le reste de sa chevelure était entretenue dans un gros chignon bordélique. Elle soupira, jetant un œil à sa montre. Trente minutes qu’elle l’attendait, habituellement le jeune homme semblait toujours à l’heure, d’un enthousiasme qui étonnait toujours la jeune Freyja. Peut-être s’était-il lassé des cours qu’elle lui donnait. Pourtant, elle avait eu l’impression que ce dernier appréciait les quelques moments où il trouvait la réponse à l’une de ses questions, chaque fois il observait la jeune Freyja d’un sourire niais lorsqu’elle frappait dans ses mains, visiblement fière de son élève. Chaque cours se soldait par une balade le long du parc, une canette de soda entre les mains, elle appréciait ce moment de pause. En réalité, elle appréciait bien plus ces moments qu’elle ne voulait se l’avouer à elle – même. Elle soupira, prête à partir, les doigts enlaçant son sac-à-main, lorsqu’elle le vit débarquer en courant. Il s’arrêta en face d’elle, les mains posées sur ses genoux, il était essoufflé et lorsqu’elle vit l’entaille sur le bord de sa lèvre, elle avait ressentie une profonde inquiétude. « Tu t’es battu ? » Demandait-elle tout en lui tendant un mouchoir de soie qu’il attrapa de ses mains tremblantes. « Non…c’est juste…. » Il s’était arrêté, plongeant son regard dans celui de la jeune fille, souriant d’un sourire qu’elle connaissait mieux que personne. Le genre de sourire triste, qui comblait une blessure qu’on ne voulait pas partager avec les autres. Elle avait souvent remarquée ses absences et les rares moments où elle était allée le chercher chez lui, elle avait vu l’ambiance, les vapeurs d’alcool qui l’inondaient chaque fois que le père du jeune homme lui ouvrait la porte. Elle hocha son visage, lui offrant une canette de soda. « Et si on allait faire le tour du parc pour commencer ? Ensuite on pourrait manger dans ce petit restaurant chinois en face ? » Elle sentait, cette gêne qu’elle avait autrefois connu, cette honte, cette impuissance qui la poussait à se haïr chaque fois qu’elle se regardait dans un miroir. Sa main glissa dans celle du jeune homme et elle murmura « Après tout, tu me dois un repas. » Elle ne souhaitait pas qu’il ne puisse imaginer qu’elle ne l’appréciait que par pitié. Tout comme elle ne souhaitait pas dévoiler sa propre cicatrice. Alors, elle était simplement là, rayonnante d’une tristesse palpable dans cette robe blanche qui s’arrêtait au-dessus de ses genoux.



Le temps lui paraissait long sans lui. Les jours s’allongeaient à ne plus en terminer, les conversations les plus riches étaient devenues inintéressantes aux yeux de la jeune suédoise. Le deuil de sa perte était ancré en elle comme une cicatrice vive et douloureuse. Parfois, lorsqu’elle était en compagnie de son « fiancé » par procuration, elle songeait à ce que Caleb aurait dit ou fait à sa place. Elle se languissait de ses blagues les plus idiotes, de ses sourires remplis d’une tristesse enfouie en lui. Caleb lui manquait. Plus qu’elle ne l’aurait imaginé, mais malheureusement pas assez pour se révolter contre le père Svensson. Etrangement, elle n’avait jamais eu le cran de désobéir, de fuir loin de l’emprise familiale et de son poids. Jamais. Peut-être était-ce la crainte de l’autre, de l’être humain, la peur constante d’être à nouveau brisé. Quelques coups la firent sursauter, elle dégagea sa longue toison sur le côté droit de son cou. « Oui ? ». Sa mère. Une femme d’apparence douce, mais qui était tout autre lorsqu’il s’agissait d’assouvir ses ambitions. « Tu es magnifique, pas trop stressé ? » Freyja haussa ses épaules, déposant sa brosse sur le côté. Toisant son visage vernis de couleurs, un masque qui ne lui ressemblait pas. Son futur mari était gentil, doux, mais il n’était pas Caleb et ne le serait jamais. Et après plusieurs jours à s’enfermer à l’intérieur de sa chambre, les yeux rougis par les larmes, elle avait capitulé. Simplement. Elle ôta le bracelet qui entourait son poignet, l’enfermant dans une boite qui appartenait à sa grand-mère. Se leva et sans un mot pour sa mère, se dirigea jusqu’au halle de l’hôtel où l’attendait sa belle-famille. Un contrat. Voici ce qu’était son corps et son cœur.