she's a killer queen, dynamite with a laserbeam

on dit, ils disent. dans les rues, les gens sont murmures.
on dit de la mère banks que c'est une sale opportuniste. parce qu'à peine débarquée avec trois gosses sur les bras, elle s'est arrangée pour qu'on lui passe la bague au doigt. pour que son nom ne fasse plus tâche sur les papiers. elle a trouvé quelqu'un à embobiner, une couverture parfaite en échange de quelques billets, modeste récolte de quelques faveurs d'une putain improvisée. et puis voilà, c'était plié, vive les mariés.
on dit que du père que c'est un raté, un profiteur, une enflure. puis, vu la vitesse à laquelle il se détruit, y en a beaucoup qui mettent leur main à couper comme quoi il n'en aurait plus pour très longtemps. il se murmure qu'il aurait choppé une sale tumeur qui le ronge de l'intérieur.
les frères strovanov, ils sont toujours en cavale. ils baignent dans de sales affaires. on dit qu'ils crachent, frappent, volent. le moins futé des trois a déjà eu droit à un séjour en centre de redressement. on dit "ces enfants là, ils sont pas bien forts, pas bien intelligents." parce qu'ils n'arrivent pas à aligner trois mots d'anglais correctement.
et puis il y a natalia, la benjamine, la presque-soeur, la presque-russe. fruit du mariage arrangé, éhonté, pointé du doigt mais jamais dénoncé. une tare qui s'ajoute à la famille disloquée. probablement née pour donner un peu de vrai, un semblant de dimension à cette union sans amour.

sa famille est un dépotoir, comme pourrie jusqu'à la moelle. elle aimerait se contenter d'en souffrir en silence. elle aimerait être conne. elle aimerait bien ouais, savoir jouer la carte de l'ignorance. mais pas de chance, natalia elle choisit d'ouvrir sa gueule et de dégueuler sa haine. ça crie dans leur maison trop petite, ça crie. c'est infernal. papa est aux abonnés absents et les frangins se pointent de moins en moins souvent. mère et fille se déchirent, ne savent communiquer qu'en se crachant les pires atrocités. ça frappe quand maman ne sait plus comment la faire taire et qu'elle a un peu trop de blanche dans les veines. les gifles fusent et parfois, elle lui tire même ses beaux cheveux qui ressemblent un peu trop aux siens. des mèches entières s'en vont, et les larmes coulent. à force ça s'estompe, la douleur s'efface. au fond ça l'agace, mais ça ne lui fait même plus mal. et puis l'autre pleure parce qu'une fois de plus, elle a abîmé sa poupée de chiffon. bipolaire à la con. sa haine envers sa propre mère ne fait que s'accroître. son père aussi, même ses frères. elle les déteste tous. c'est malsain, c'est viscéral. natalia s'enferme dans son mutisme. plus rien ne s'étale sur son visage de porcelaine, mais elle en a marre de tout ça. elle n'en peut plus, elle frôle la crise d'hystérie quand elle reste trop longtemps dans son taudis, avec la vieille folle et ça lui fait peur, quand elle voit que les années passent et qu'elle est toujours là.

natalia est malheureuse. elle s'ennuie à en crever, se sent prisonnière d'un monde qui ne répond pas à ses attentes bien trop grandes. sa place n'est pas ici, elle le sait, c'est une évidence. la fleur de l'âge la rend bête et envieuse. elle a des envies de découvrir le monde, des envies de voyage, de diners dans des restaurants chics, de superbes appartements. elle rêve d'une vie de débauche pailletée, de talons rouges et de marques labellisées richesse imaginaire. alors ça se brode des pièces uniques à base de thrift shop et de vieilleries. ça se forge une démarche de superficielle, un ego à la superficie du ciel. et du haut de son nuage natalia crache sur les gens. sur les mecs en chien qui tiennent les murs. sur les meufs qui leur ouvrent les cuisses. sur les potes d'enfance dont elle a honte depuis qu'ils sont devenus des loosers complets. ils la dégoûtent tous. mais faut bien se laisser approcher par deux trois têtes pas nettes, au cas où les crachas finiraient par retomber sur sa gueule parce qu'elle ne s'est jamais tenue très loin de tous ces galériens qu'elle méprise tant. ces gens qui savent pas trop pourquoi elle s'est mise à renier le ghetto qui l'a vue naître, berceau de ses plus tendres années, et à vouloir ce qu'elle ne pourra jamais obtenir. pourtant, dans ses yeux grands comme des soucoupes noircis par le khôl y a comme un feu ardent qui s’éteint jamais. des flammes qui dévorent ses pupilles éclatées, des éclats de braises qu'elle répand autour d'elle. c'est son innocence qui brûle sous les centaines de mégots consumés. c'est son âme qui se noircit à force de comparer les couleurs, à la télé, et le gris de son quartier. toujours sur les nerfs, altérée par un cratère logé au creux du cœur. mais ça, c'est ce qui se cache derrière les mille brisures de l'enfant abîmé. natalia est fanée et elle tente de le camoufler. alors elle fait comme les autres. elle s'amuse, elle brûle sa vie par les deux bouts. ça danse jusqu'à pas d'heure dans des soirées pourries qui s'terminent toujours en trou noir dans sa mémoire. ça se plaît à attiser des regards de fauves, des pensées obscènes pour exister. elle attend, elle tue le temps. y a bien un jour où elle finira par partir. elle sait pas trop encore si c'est partir à l'autre bout du pays ou juste partir de la vie, mais elle n'en peut plus d'ici.

puis il y a eu une promesse de fuite, pour de bon.
une promesse d'amour, de sortir de cet enfer.
c'est tout ce qu'elle avait besoin d'entendre, elle qui dérivait sans savoir quoi faire.
à l'aube de leurs vingt ans mal entamés, ils ont taillé la route avec de l'argent sale et une caisse volée. ils se l'étaient promis, comme les enfants des rues en quête d'absolu qu'ils étaient. l'amour de sa vie déjà foutue, c'était lui. lui, avec tout ce feu qui dansait dans ses yeux. lui, avec ses mots crus, ses caresses abruptes, son souffle corrosif qui lui caressait l'épiderme. le pire du bien, l'éloge du mal, l'apogée de la rage. le sang qui macule le t-shirt blanc, l'encre qui parsème la peau. sale gueule, sale dégaine et un bidon de kérosène à la place du coeur. lui et elle, c'était le savant mélange entre adoration et rancœur, addiction et violence, sensations fortes et imprudences. si bien qu'un jour, deux ans plus tard et quelques milliers de kilomètres derrière eux, natalia s'est trouvée en cloque. mais entre temps, la passion s'est effritée. les coeurs se sont fânés, les disputes ont fusés. leur vie de débauche les consumait, la tragédie les guettait, inlassablement. ils se sont vautrés dans la puanteur de l'enchaînement, voués à un échec patent et amer. et leurs espérances haut placées qui les avaient poussés à se tirer s'éloignaient chaque jour un peu plus de leur portée. l'annonce de la grossesse n'a rien éveillé en lui. pas une promesse, pas un ravivement de flamme. rien. natalia ne voulait plus de cette vie. elle s'imaginait le pire, avec un môme sur les bras et leur amour bancal. l'évidence était là. ils n'étaient pas prêts à être parents. une nuit, dans son dos elle a tout plaqué. elle s'est enfuie comme une voleuse, avec son ventre encore plat et quelques billets en poche. elle s'est fait retirer le bébé, fruit de leur union sacrée. elle l'a jeté comme on se débarrasse d'un mouchoir usé. toute seule, comme une grande. elle n'est jamais revenue. et maintenant, c'est trop tard. le destin s'occupe de la punir comme il se doit. sa cause n'intéresse plus personne. elle pourrit comme une malpropre, noyée dans tous ses regrets.