jude ⊹ dead poets society.

dans tes souvenirs, raconte-nous la première fois où tu as été confrontée au « mal ». quelles étaient alors tes options et quel a été ton choix ? ✚ Caveau à ciel ouvert des souvenirs d’une enfant qui a succombé au charme du diable trop tôt. Celle qui se pare de rubis liquides comme d’autres portent leurs rivières de diamants. Mais la candeur de ses traits, la douce utopie régnant en les rêves de cette douce funambule. (Un mauvais pas, et puis la chute.) tes choix de vie t'ont-ils déjà apporté des ennuis ? ✚ D’abord, elle ne se rappelle pas avoir jamais eu le choix. Elle était trop jeune, et confrontée à un fatum implacable et irrévocable. Désireux de l’avaler et lentement la démembrer. La route s’est esquissée de son propre chef ; elle n’a fait que l’emprunter. Et avec tant de sévices subis, elle ne pouvait que succomber au vice – n’est-ce pas ? quelle importance accordes-tu à l'humanité dans son ensemble ? comment te comportes-tu socialement ? ✚ Chienne d’humanité. Elle a la dangereuse impression d’être au-dessus d’un monde qu’elle dédaigne autant qu’il la fascine. Ce camaïeu de vertueux et de vermines, de douces innocentes et de cruels bourreaux, de putains et de gentlemen. Mais d’aucun se doute que l’affabilité n’est qu’apparat, au même titre que son parfum ou ses bijoux. serais-tu plutôt la « tête » ou la « main » ? ✚ Judith est le Cœur. Elle pue le malheur et la candeur. Elle laisse les manigances et la basse besogne à ses sœurs. La princesse surprotégée, dans la plus haute tour, citadelle imprenable. Mais ses mains, pourtant, ont autant trempé que les autres. Peu importe le nombre de fois qu’elle les lave, elles demeurent carmines. Entachées des vies arrachées. quelles sont tes pires craintes et tes plus grandes angoisses ? ✚ Du revers de médaille. Elle n’a fait qu’emprunter du temps au temps, et tous ces moments volés représentent une dette qu’elle ne saurait rembourser. Elle ne craint pas la mort, douce Faucheuse avec laquelle elle a maintes fois flirté – avant de se défiler –, mais de certaines circonstances : d’être tuée par le feu, ou par la noyade, notamment. Elle redoute de se lever un matin, et d’avoir été défaussée de l’un de ses précieux sens, de devenir un être humain davantage atrophié. Et, plus que tout, elle est terrifiée à l’idée que ses sœurs décèlent la noirceur qu’elle porte en son sein, et ne préfèrent se détourner d’elle, les épaules suffisamment affaissées sous le poids de leurs propres démons. dans ces adjectifs, lesquels te définissent le plus ? ✚  improvisation, impétuosité, rêverie, instabilité, adaptivité, sens pratique, intuitivité, négligence, gaspillage, passivité, habitude, introversion.

Elle sourit, évangélique, et baisse deux yeux faussement puribonds. “ Bénissez-moi, mon Père, parce que j’ai péché. ” L’homme la contemple avec une étincelle dans les prunelles, quelque chose comme du vice. Il suinte la malveillance et le désir. De cette attitude, Judith en a l’habitude. D’un paternalisme hypocrite à lui en donner la gerbe, il l’enjoint à se confesser. Et la voilà, à déclamer un péché d’un érotisme si fulgurant qu’elle le sent rougir, et lentement se raidir.
Elle n’a qu’à clore les paupières pour que se réimprime la scène. Son corps qui se tend, et se distord. Ses courbes, qui s’enroulent lentement autour de ses doigts. Et ses cheveux, qui viennent lentement mourir, là, dans sa main. Il y enfouit le nez, et hume nonchalamment son parfum. Il s’agrippe au galbe de ses hanches, et se perd un peu plus profondément entre ses reins. Et elle, frêle créature au souffle erratique, gémit son nom. Ses phalanges s’agrippent à sa gorge, parcourant sa chair d’opale jusqu’à la voiler, la paume rêche heurtant l’épiderme exquise offerte à son toucher, et elle clôt doucement les paupières. Il tire ses cheveux, juste là, sous son os occipital. Et lui arrache un ultime baiser, plein de fureur. Sa lèvre reluisant d’un cruor pourpre qu’il goutte du bout de la langue. Elle touche le paradis du bout des doigts.

Le lendemain, au petit matin : “ Sang d’un Dieu impuissant ” titre un tabloïd local.
Elle a un goût ferreux dans la bouche.
Elle se lave les mains, pour la treizième fois. En vain.
C’est une belle journée, elle va se coucher.

Elle tente tant bien que mal de faire glisser la fermeture éclair de sa robe en s’extirpant de la chambre de Joe, où elle a passé la nuit – et une bonne partie de la journée. (Il est dix-sept heures.) Sa sœur n’est pas là, mais lui a laissé à manger.
Elle ignore le septième appel de Becca.
Elle quitte l’appartement sans avoir rien touché, l’estomac criant pourtant famine.
La journée débute au milieu de la nuit.

Le sang bat furieusement à ses tempes. (Comme autant d’applaudissements qui ne résonnent pas.)
Il se tient à la sortie du théâtre. Il lui tend un bouquet d’œillets, tout sourire. Craquant. (Son sourire, affolant. Elle se souvient, de cette nuit. Elle a fait ce rêve, désolant, où elle l’embrassait tout en le mordant. Affolant.)
Elle joue avec les boutons de son uniforme. Il la fait basculer sur le lit.  
Sa peau a un goût d’océan.
Elle se noie – elle ne panique pas.