✯ le discours politique est destiné à donner aux mensonges l’accent de la vérité. (andrea)

† andrea lorenzini des dollars dans mes yeux j’ai le sourire aux dents ; sûr que je crois en dieu, je suis fils de l’argent – saez, le roi.

ton âge : trente-six ans ; trente-six années de mensonges et de manipulation, trente-six années de faux sourires et de prétention, trente-six années de tours de magie qui aveuglent la population. ton surnom : ‘il conquistatore’, le conquérant ; parce que rien ne l’arrête, rien ne le surprend, il veut plus, toujours plus et il voit grand, toujours plus grand. ton job : la politique dans les veines ; il traîne aux tables rondes depuis bien trop longtemps à tracer son chemin au milieu des foules en manque de rêves et d’espoirs qu’il s’amuse à bafouer derrière ses sourires éhontés. feat : Jake Gyllenhaal. statut : un veuf (faussement) éploré ; marié à plusieurs reprises, divorcé autant de fois et une dernière épouse qui a trouvé la mort dans un tragique accident, il pensait qu’elle était la bonne, qu’elle serait la plus belle à son bras, elle n’a été qu’une nouvelle gêne dans son combat. the player ton pseudo : .uninvited, sur le net. ton âge : 26 ans et toutes mes dents. inventé, pv, scénario ? Scénario du délicieux Camille. ton avis sur le forum ? Très attractif, je me suis laissée tenter.

tes tics, tes manies, tes envies :  (i) Donne ici un tic, une manie, un truc particulier dont tu veux nous parler et qui rend ton personnage si unique. (ii) Donne ici un tic, une manie, un truc particulier dont tu veux nous parler et qui rend ton personnage si unique. (iii) Donne ici un tic, une manie, un truc particulier dont tu veux nous parler et qui rend ton personnage si unique. (iv) Donne ici un tic, une manie, un truc particulier dont tu veux nous parler et qui rend ton personnage si unique. (v) Donne ici un tic, une manie, un truc particulier dont tu veux nous parler et qui rend ton personnage si unique. (vi) Donne ici un tic, une manie, un truc particulier dont tu veux nous parler et qui rend ton personnage si unique. (vii) Donne ici un tic, une manie, un truc particulier dont tu veux nous parler et qui rend ton personnage si unique. (viii) Donne ici un tic, une manie, un truc particulier dont tu veux nous parler et qui rend ton personnage si unique. (ix) blabla. (x) blabla.

Dans tes souvenirs, raconte-nous la première fois où tu as été confronté au « Mal ». Quelles étaient alors tes options et quel a été ton choix ? ✚ ici la réponse en quelques lignes.  Tes choix de vie t’ont-ils déjà apporté des ennuis ? ✚ ici la réponse en quelques lignes, de tout ordre (moral, légal...). Quelle importance accordes-tu à l’humanité dans son ensemble ? Comment te comportes-tu socialement ?  ✚ ici la réponse en quelques lignes. Serais-tu plutôt la « tête » ou la « main » ? ✚ ici la réponse. Quelles sont tes pires craintes et tes plus grandes angoisses ? ✚ ici la réponse en quelques lignes. Dans ces adjectifs, lesquels te définissent le plus ? ✚  Improvisation, impétuosité, rêverie, instabilité, adaptabilité, sens pratique, intuitivité, négligence, gaspillage, passivité, habitude, introversion.

à rendre le meurtre respectable.

Un père politicien dont il a suivi les traces avec le plus grand honneur. Un père comme un modèle, comme une icône. Un père à qui il adressait ses prières. Un père qui a tout réussi – sa carrière, son couple, sa famille. Une mère aussi douce que la caresse sur sa joue quand Andrea s’endormait le soir. Une mère toujours dans l’ombre mais comme une présence chaude sur son âme. Une mère au sourire infaillible malgré les larmes versées dans l’intimité de la chambre à coucher parentale. Une mère qui n’était pas heureuse derrière ses jolies paroles enrobées de mensonges comme une friandise pourtant difficile à avaler.
Deux sœurs, l’une ainée et l’autre cadette. Deux sœurs qu’il aimait par-dessus tout. Deux sœurs comme des princesses à chouchouter. Deux sœurs dont l’une à la santé fragile et l’autre à la tête brûlée. Deux sœurs qui ne pouvaient pas être si différentes dans le corps comme l’esprit. Deux sœurs avec qui il a grandi. Deux sœurs qu’il aurait aimées toute sa vie. Mais la première qui tombe dans la drogue, devient une junkie. Son visage qui se creuse, sa beauté qui se fane. Deux sœurs qui s’éloignent – l’une de l’autre comme elles s’éloignent de lui. Le corps retrouvé dans une ruelle abandonnée, les veines bleutées de drogue comme pour faire croire à une overdose et la disgracier. Le secret, terrible, des dettes qui restaient à payer. Les jeux de hasard, de cartes auxquels elle participait le soir dans un casino illégal et bien dissimulé. L’argent sale caché dans sa boîte rose de princesse qu’elle possédait depuis des années. Deux sœurs qu’il a choyées ; de deux sœurs ne reste plus qu’une.
Trois balles qu’il a logées dans le corps du meurtrier, les doigts tremblants et le cœur sifflant à ses oreilles. Trois balles qui ont fini leur course dans le torse de cet homme déjà bien malmené. Trois balles qui ont brûlé la chair, transpercé la peau. Trois balles qui ont laissé ce sang sur ses mains dont il ne se débarrassera jamais. Trois balles mais aucune culpabilité, la colère et la haine l’aveuglant. Trois balles disparues de l’arme de son père, dérobée en cachette, une nuit que le sommeil le fuyait. Trois balles pour un homme, trois balles pour la vie de sa sœur. Trois balles, un cadavre et son père qui a tout fait disparaître sans rien dire. Trois balles et leur détonation résonne encore dans sa tête. Trois balles et sa vengeance a été parfaite.
Quatre mois qu’il a passés enfermé dans un hôpital psychiatrique. Quatre mois à observer les fous, les dégénérés. Quatre mois à se sentir pourrir de l’intérieur cependant qu’on le shootait aux médicaments jaunes et bleus. Quatre mois pour apprendre à sourire, à bien répondre aux questions des docteurs. Quatre mois à faire semblant qu’il regrettait son geste quand il bouillait à l’intérieur. Quatre mois passés à s’écorcher la paume des mains avec ses ongles, le soir, quand personne ne le voyait. Quatre mois à hurler en silence. Quatre mois à haïr son père pour tout ce qu’il avait fait. Quatre mois sans aucune nouvelle de sa famille, sa sœur – la seule qu’il lui restait. Quatre mois à attendre sa sortie, sa liberté. Quatre mois qu’il a passés à s’endormir même en pleine journée, parfois l’esprit trop embrumé pour pouvoir faire la différence entre ses fantasmes et la réalité. Quatre mois où il rêvait de la jolie infirmière blonde qui lui souriait chaque fois qu’elle le voyait ; quatre mois à imaginer ce que serait sa vie une fois qu’il aurait quitté cette chambre d’hôpital aseptisée.
Cinq épouses en si peu d’années. Cinq femmes qu’il a rencontrées, courtisées, achetées parfois avec des fleurs ou des chocolats, avec un bijou apprêté. Cinq épouses à qui il a souri, à qui il a soufflé des mots d’amour dans la chaleur de la nuit. Cinq épouses qui s’effaçaient peu à peu derrière leur mari toujours dans la lumière. Cinq épouses qui devenaient un poids, une gêne. Cinq épouses dont il se débarrassait sans vergogne aucune, sans jamais rien leur laisser sinon leurs beaux yeux pour pleurer. Cinq épouses qu’il ne voit plus, qu’il n’entend plus. Cinq épouses exilées, quelque part, loin de son empire qu’il prend plaisir à gouverner. Cinq femmes aujourd’hui oubliées.
Six, le numéro de la toute dernière madame Lorenzini, fraîchement décédée. Six, le numéro qui fait penser au Diable. Six, les rondeurs et les courbes comme celle de sa défunte femme. Six, comme six coups de couteau dans le ventre enfanté. Six, comme les six hurlements, les six supplications qu’il a fait semblant de ne pas entendre quand elle les a murmurées. Six, comme six fois il lui a dit de se taire. Six, le numéro qui a à nouveau taché ses mains de sang.
Sept fois, elle lui avait demandé de lui faire un bébé et sept fois, il lui avait dit non. Sept fois, il lui avait répété qu’il n’avait pas la fibre paternelle, que sa carrière politique dépendait de son entière dévotion. Sept fois, il l’a vue pleurer de désespoir alors qu’elle ne lui avait jamais rien demandé. Sept fois, il s’est senti un peu coupable de la blesser. Sept fois, il s’est fait pardonner à coups de sourires et de baisers ; sept fois, elle a abandonné. Sept fois, il a évité la dispute. Sept fois, il a vu ce pli amer sur la bouche carmin ; sept fois, il a vu cette ombre de folie dans les prunelles. Sept fois, il a espéré qu’elle oublierait tout le lendemain. Et sept fois, il s’est dit que c’était terminé.
Huit cigarettes au coin de la bouche, chaque journée. Huit cigarettes comme un antidépresseur. Huit cigarettes et le goût de la nicotine sur le palais. Huit cigarettes par jour, c’est presque un demi-paquet. Huit cigarettes, comme un automatisme entre ses doigts. Huit cigarettes qui noircissent un peu plus ses poumons déjà atrophiés, empoisonnant son air, son sang et ses pensées. Huit cigarettes qu’il ne manque jamais – surtout pas celle du matin avec le café. Huit cigarettes avec lesquelles il joue. Huit cigarettes. Huit cigarettes par jour.
Neuf années de politique, sa plus grande fierté. Neuf années à distribuer des faux sourires, à faire des promesses qu’il n’a pas l’intention de tenir. Neuf années sous les projecteurs, derrière les caméras. Neuf années à mentir. Neuf années dans un monde de requins où il a mordu plus fort ; neuf années sur le champ de bataille pour gagner contre le sort. Neuf années qu’il a détrôné son paternel, l’envoyant de force à la retraire pour prendre la relève. Neuf années qu’il est le nouveau monsieur Lorenzini. Neuf années qu’il a fait oublier ce que son père a fait avant lui. Neuf années qu’il suit les traces encrassées de celui qui était son modèle et qui cachait autant de cadavres que son fils en a enterrés aujourd'hui. Neuf années données corps et âme, neuf années qu’il a vendues au Diable. Neuf années à tordre le cou à la vérité, à en faire sa marionnette adorée. Son vieux pantin un peu cassé. Neuf années à toujours vouloir plus, encore plus – à vouloir gouverner.
Dix maîtresses aimées le temps d’une nuit, puis aussi vite oubliées. Dix maîtresses, filles de joie ou femmes mariées. Dix maîtresses avec lesquelles il s’abandonne le temps d’une soirée. Dix maîtresses qui lui appartiennent, quelques heureuse seulement, histoire de tout oublier. Dix maîtresses qu’il paye grassement pour leur silence, leur loyauté. Dix maîtresses qu’il a très bien su cacher. Dix maîtresses qui lui tombent si facilement dans les bras que ça n’a plus d’intérêt, dix maîtresses qu’il traque comme on chasse le gibier. Dix maîtresses ou peut-être plus, désormais.

Cinq doigts couverts de sang séché.
Quatre notes sur un piano pas accordé.
Trois verres de Bourbon au coin de la cheminée.
Deux âmes qui viennent le hanter.
Une Lady qu’il n’a pas encore réussi à attraper.

Et zéro trace d’humanité sur son âme desséchée.

Spoiler:

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tananana batman: