(nicole) as i lay dying.

Elle était étendue sur le sol. Elle était étendue, nue. Comme un vulgaire objet exposé à la vue de tous. Elle était abîmée, mais elle n'avait jamais été aussi belle que dans l'agonie. Elle avait ce regard ; un regard que l'on n'oublie pas. Il y avait eu quelque chose d'étrange chez elle, ce soir-là. Comme un éclat de vie dans ses yeux morts. Un court instant de détresse, enfuie sous l'ivresse du père. Et elle, posée sur ce sol glacé. Ce sol recouvert de sang, avec sa marre écarlate et sa crasse noirâtre. Mais il y avait quelque chose d'étrange en elle. Quelque chose qu'elle n'avait pas habituellement. Quelque chose qui écorchait ses yeux irrités, qui jouait avec ses lèvres tremblantes. On ne l'avait jamais vue aussi misérable qu'en cette nuit d'hiver glacé. Le ciel avait illuminé la scène un court instant. Un jour de plus dans ce monde de ténèbres, qu'elle s'était dit. Un jour de plus en ce monde éphémère. Elle avait eu tort. Aujourd'hui n'avait pas été un jour de plus. Aujourd'hui, avec ses misères et sa colère, avait été son dernier jour. Son dernier souffle. Pour un renouveau, une renaissance qu'elle ne connaîtrait que plus tard. Lorsque la nuit cesserait de la hanter. Aujourd'hui, il n'y avait plus qu'elle. Elle et son ombre. Juste une coquille vide, posée. Un corps allongé sur le sol glacé. Sur le carrelage. Écarlate. Noirâtre. Le sol laid. Le père parfait aux pulsions imparfaites. Et elle, toujours étendue sur le sol. Il y avait ce mince filet de poussière qui dansait devant ses yeux vides. Un regard sans amour, sans lumière, pour un corps sans fin. Pour un corps étendu, tel un cadavre animé. Un fantôme parmi les ombres, qu'elle sera pendant un temps. Le temps de renaître. De cracher son souffle et d'attiser sa haine. Mais aujourd'hui, elle était allongée. Aujourd'hui, elle était étendue. Immobile, presque raide. Il y avait sous son corps une vague rougeâtre. Comme une rivière écarlate qui s'échappait de ses lèvres. Qui s'échappait de sa poitrine. Qui s'échappait de ses cuisses. Aujourd'hui, en cette soirée d'hiver, elle était souillée. Rongée jusqu'à la moelle pour la première fois de sa pathétique existence. Une première fois qui ne connaîtra pas de fin. À jamais, elle serait étendue sur ce carrelage glacée, avec son regard rivé vers ce filet de poussière. La crasse dansait dans les airs, au rythme du vent. La fenêtre était ouverte. Le froid entrait. Contrairement aux autres. Contrairement aux hommes. Aux femmes. Aux vieux. Aux enfants. Contrairement à tous ces lâches qui avaient détourné le regard. Qui avaient ignoré.
Car elle avait crié. Car elle avait crié plus d'une fois, jusqu'à s'époumoner. Elle avait crié jusqu'à en perdre son souffle. Jusqu'à en perdre sa voix. Jusqu'à en perdre la raison, elle avait crié. Car elle avait souffert. Car elle avait souffert plus d'une fois, jusqu'à s'époumoner. Elle avait souffert jusqu'à en perdre son souffle. Jusqu'à en perdre sa foi. Jusqu'à en perdre la raison, elle avait souffert. Mais personne n'était venu. Elle avait été seule. Seule face à lui. Face à ce démon, cet être infâme qui la serrait contre lui. Seule face à lui. Face à ses étreintes brûlantes qui la poussaient vers l'agonie. Et ce coup, qui était parti tout seul. Sans prévenir. Sans qu'elle ne s'y attende. Sans qu'elle parvienne à imaginer la suite. Elle avait été emplie d'innocence. Jusqu'à ce qu'elle ne la perde. Jusqu'à ce que le second coup l'atteigne. Il y avait eu ce coup de reins entre ses cuisses tremblantes. Elle avait crié, elle avait hurlé. Mais personne n'était venu. Personne ne viendrait. Pour toujours et à jamais, elle avait été seule. Une lumière scintillante dans les ténèbres. Une flamme qui dansait au travers le blizzard. Une femme étendue sur le carrelage.

Dès le premier regard, elle avait su. Elle avait su, qu'avec lui, tout serait différent. Que dans un monde de monstres, il serait son dieu. Elle avait su, qu'avec lui, c'était son monde à elle qui serait différent. À jamais changé par sa douce étreinte, par son regard assassin et son parfum d'ivoire. Elle avait su que, lui aussi, avait quelque chose d'étrange. Du désespoir derrière son apparence. Comme un mal qui coulait dans ses veines, comme un râle qui écorchait ses rêves. Il avait quelque chose dans son regard, lui aussi. C'était comme une peinture du passé. Un retour vers des années oubliées, des années gâchées. Avec lui, son monde  à elle était différent. Il offrait aux ténèbres une beauté qu'elle ne leur avait jamais donnés. Il lui apportait un vent frais, un parfum empli de réconfort qui recouvrait celui de la mort, à lui seul. Cette odeur amère qui s'était déjà tant imprégnée d'elle. Qui s'était ancrée à sa peau douce, à son rire jaloux. Il était son gourou. Son unique amour. Et pourtant, c'était quelque chose d'étrange, entre ces deux-là. Comme si le plaisir enfui depuis toujours n'arrivait pas à les réanimer. Comme si les baisers refoulés les assassinaient encore et toujours. Comme si rien ne pouvait les sauver, eux. Comme si rien ne pouvait la sauver, elle. L'ange effrayé, qu'elle avait été pendant un temps, s'était enfui de sa cage rouillée. Sa cage abîmée depuis l'enfance. Depuis la semence qui avait souillé ses cuisses. Depuis la démence qui avait rongé ses rires. Elle s'était évadée. Le temps d'une nuit. Le temps d'une vie nouvelle, coincée entre ses bras. Ils s'étaient consumés ensemble. Ils avaient brûlé ensemble. Par leur désir. Par leur amour. Par leur férocité inouïe. Deux enfants pourris jusqu'à la moelle par un monde de violence. Par l'innocence perdue qu'elle avait su panser par ses mots à lui. Il lui disait qu'elle était belle, sa demoiselle. Derrière ses cicatrices rougeâtres, ses traits faiblards et son teint blafard, elle avait quelque chose qu'il n'avait jamais vu. C'était la beauté des maux de l'Homme. Sa beauté, ses malheurs, ses erreurs. Ses regrets. C'était la beauté d'un monde qu'il avait côtoyé, qu'il avait regardé, mais qu'il n'avait pas vu. D'un monde qu'il avait entendu, mais qu'il n'avait pas écouté. Avec elle, c'était un paysage nouveau qui se dessinait. Un tableau emplie d'émotions par ses couleurs. Noir. Blanc. Gris. Foncé. Clair. Avec elle, c'était tout ou rien. Avec elle, c'était fini avant même que ça n'ait commencé.
Avec lui, c'était voué à l'échec. Elle l'avait su dès le premier regard. Alors que tout était différent dans un monde de fin. Dans un monde de malheurs, de souffrance et de déshonneurs. Elle avait su qu'avec lui, son monde à elle serait un peu plus clair. Un peu plus blanc. Le temps d'un instant. Le temps d'un rêve. Le temps d'une trêve. Entre elle et les autres. Elle et lui. Il s'était imprégné d'elle, lui aussi. Elle s'était entichée de lui, contrairement à lui. Comme une sotte, comme une idiote. Elle avait eu tort, encore. Dans un autre monde, elle aurait détourné le regard. La première fois. La dernière fois. Dans un autre monde, elle aurait fermé les yeux. Elle lui aurait dit adieu. Car il l'avait laissée pour morte. Comme une sotte, comme une idiote. Elle avait plongé un peu plus encore dans un paysage de frayeurs. Dans un  paysage de rancœur. Haine, misère, colère, elle avait eu le cœur amer. Le temps d'un instant, le temps d'une nuit. Le temps d'une vie.  

Quelque chose en elle s'était brisé, ce soir-là. Allongée sur ce carrelage couvert de sang, elle s'était enfuie vers une agonie un peu plus forte encore. Un peu plus douloureuse encore. Avec les années, la fleur, qu'elle était, avait grandi. La fleur avait pourri. Jusqu'à la moelle. Comme rongée par la souffrance, souillée par la démence. Son enfance avait péri, à elle aussi. Et depuis, elle n'était plus qu'une fleur fanée. Une fleur moisie, à l'agonie, qui rongeait les cœurs emplie d'innocence. Avec les années, elle était devenue bourreau. Et lui, petit enfant de velours, était allongé. Le corps pétrifié, le visage figé. Couvert de semence, pleurant l'innocence perdue. Il était devenu le pantin d'un monsieur. Ces mêmes messieurs qu'elle chérissait, qu'elle gâtait. Des âmes pourries jusqu'aux os, eux aussi. Il n'y avait rien de bon en eux, à eux aussi. Ils étaient comme elle ; juste une âme en peine. En quête de plaisirs pour assouvir des désirs enfuis. Des passions malsaines qui les hantaient depuis trop longtemps déjà. La pulsion de la chair fraiche, de la voix frêle et des joues rougies. Rougies par la honte, par la misère. Par la douleur et par le malheur. Mais elle était comme une mère pour eux. Elle vagabondait dans cet interminable dédale de couloirs. Des portes alignées dans une bâtisse immense. Dans une bâtisse immonde. Elle était l'esprit maléfique qui habitait les lieux, la jolie Nicole. Comme une poupée hantée, une poupée brisée. Une jolie poupée de cire, assoiffée de pouvoir. La vengeance au creux des reins, c'était tout ce qui l'intéressait. Elle était la victime de son père ; cet être infâme qui l'avait rendue femme trop tôt. Aujourd'hui, elle était le bourreau de ces enfants. Ses petits, à elle. Qu'elle aimait d'un amour infini. Qu'elle chérissait plus que tout au monde. Une mère amère. Une mère mauvaise. Mais une mère pour ces tristes âmes. Et c'était tout ce qui comptait. Cela et l'argent. Cela et la démence d'antan. Rendue laide par un père sévère, aux coups portés. Aux coups envolés. Aujourd'hui, c'était sa vengeance. Aujourd'hui, c'était son heure de gloire. Sa plus belle victoire.
Avec les années, elle avait appris à vagabonder ; silencieuse et ténébreuse. Elle avait appris à se faire respecter, malgré les cris. Malgré les rires oubliés. Les soupirs de ces messieurs, les gémissements de ces enfants. Elle avait pansé ce trou béant qui trônait dans sa poitrine. Elle avait enterré la pitié, les scrupules et les regrets. Elle n'était plus que l'ombre d'elle-même. Et elle était là. Fière. Droite. Dévastée. Mais elle était là. Telle une âme errante dans ce bordel machiavélique. Telle un démon agonisant devant des regards angéliques. Elle était là, revenue d'entre les morts. Elle avait traversé les Enfers et elle était là. Debout, sur ce carrelage ensanglanté.