(art) récidiviste

Dans tes souvenirs, raconte-nous la première fois où tu as été confronté au « Mal ». Quelles étaient alors tes options et quel a été ton choix ? ✚ ton premier mariage semble l'exemple parfait. épousant de force un inconnu de vingt ans ton aîné, tu t'es vue confrontée à sa violence. coups sur coups, tu ne sais comment ton corps d'adolescente a pu les supporter. du haut de tes seize printemps, tu as trouvé la solution. la seule, mis à part la mort à force de heurts dont tu portes encore la marque. ta vie ou la sienne, et tu la lui fit prendre. Tes choix de vie t'ont-ils déjà apporté des ennuis ? ✚ tu n'as jamais ressenti la moindre honte, ni une once de remord, pour les meurtres orchestrés et commis. ils étaient largement mérités. quant à la justice, elle ne t'a jamais soupçonnée. comment une innocente et dévouée épouse aurait-elle pu assassiner, à trois reprises, l'homme qui crachait les billets pour elle. et si jeune, oh, elle n'aurait pas pu. en résumé, tu étais une bien trop talentueuse comédienne que pour être ne serais-ce que soupçonnée. Quelle importance accordes-tu à l'humanité dans son ensemble ? Comment te comportes-tu socialement ? ✚ elle te répugne. tu as en horreur la plupart de ces âmes sales et dépravées. y compris la tienne. pas misanthrope pour autant, tu es encore capable d'attachement. peut-être d'amour, qui sait ? Serais-tu plutôt la « tête » ou la « main » ? ✚ capable des deux, tu as longtemps été la tête. charmante, il n'y avait pas plus aisé que de convaincre un homme de tuer pour toi. les choses ont changé il y a quelques années, lorsque tu as assassiné ton époux sans ciller. ce fut d'ailleurs presque une fierté, agir par toi-même. tuer par toi-même. Quelles sont tes pires craintes et tes plus grandes angoisses ? ✚ ton unique crainte serait représentée par une cage. une prison, des liens. la captivité t'effraie, elle te glace le sang. tu ne pourrais vivre enfermée. Dans ces adjectifs, le(s)quel(s) te définis(sent) le plus ? ✚  Improvisation, impétuosité, rêverie, instabilité, adaptivité, sens pratique, intuitivité, négligence, gaspillage, passivité, habitude, introversion.

le meurtre prend sa source dès ta naissance. ta mère, les lèvres déformées par un cri de souffrance, le corps arraché, le cœur arrêté, gît sur un brancard. personne ne lui prête plus attention, puisque tu es là. puisque tu pleures. et pourtant, son décès est de ton fait. peu importe, tu passes de bras en bras et on te couvre de cadeaux, reléguant sa fin au second plan. la moitié de l'hôpital est là pour toi, artémis, première enfant du plus grand du pays. plus riche, en tout cas, et tout le monde sait que tu ne feras que l'enrichir. un miracle, voilà ce que tu es. un inestimable présent. tu ne manques de rien, jamais, mis à part peut-être d'une présence maternelle. et d'amour, tu es une môme en mal d'amour jusqu'à la découverte de l'instrument. sombre, majestueux, le ton grave, tu es charmée au premier regard. le violoncelle devient indispensable. à la vérité, tu n'as plus besoin de rien d'autre une fois que ton géniteur accepte de t'en offrir un. il n'est jamais là, si cela peut te distraire il n'y voit pas d'inconvénient.

les traits altérés par la rage, tu gifles ton paternel sans crier gare. il te le rend aussitôt. le choc fait céder le barrage, les larmes roulent sur ta joue rougie. « comment oses-tu ? comment... comment tu peux faire ça ? ME faire ça ? t'as pas le droit... » il ne répond pas et quitte la pièce sur cette annonce. tu es fiancée. à qui, pourquoi ? on ne te met dans la confidence que bien plus tard. il est vieux, bien trop. il te répugne, et ton père bien plus encore. un père qui te vend, te marchande sans scrupule. tu es née pour cela, tu commences seulement à le comprendre. c'est à l'âge de seize ans que tu épouses filip, de vingt-et-un ans ton aîné, et deviens artémis brama. ton père s'enrichit grâce à ton sacrifice. non-consenti, mais qui cela intéresse-t-il ? sans parler de ton âge, dont ils se foutent tous royalement. il n'y a pas d'âge pour être utile. tu laisses faire, et même, tu supportes. tu supportes les coups, croyant d'abord à un abus d'alcool, pensant innocemment que cela passera. ensuite, tu t'y fais. c'est l'unique solution s'offrant à toi, puisque ton père fait la sourde oreille. tu ne vis que pour être malmenée, souffrir, pleurer, saigner.
l'argent passe sous la table, tes talons claquent lorsque tu quittes les lieux dans un froissement de tissu. femme d'affaire, gamine désespérée. tu ne rentres pas chez toi, attendant, seule dans la nuit, avant de franchir le seuil que tu sais maculé de sang. son sang, tu veux absolument être celle qui découvrira le corps. « oh mon Dieu ! aidez-moi, je vous en supplie ! » les sanglots dans ta voix trompent tout ceux qui les entendent. tu n'as pourtant qu'une envie: cracher au visage de celui que tu as épousé. mais ses yeux vides d'expression, son corps froid et ses tripes répandues sur le parquet représentent une satisfaction suffisante. tu fonds en larmes dans les bras d'une voisine, tu ne sais même pas comment tu fais pour agir de la sorte au lieu de rire aux éclats. quoi qu'il en soit, si tu es interrogée, ce n'est surement pas car on te suspecte. le crime est trop affreux pour être de ton fait. on ne songe pas même à ce que tu l'aies commandité, tu pleures tellement que c'en est agaçant.
le père te recueille, sans émotion aucune. ni condoléances, ni excuses. tu restes enfermée, veuve soit-disant éplorée. tu restes enfermée, riant et profitant de ta liberté. jouant, beaucoup, puisque filip ne te laissait pas même ce plaisir. tu sais pertinemment que ta liberté sera de courte durée, puisqu'il faut respecter un deuil mais également gagner de l'argent. filip ne manque à personne, mais tous font mine d'être dévastés. toi plus que les autres, affichant une mine profondément désespérée à la moindre occasion.

« il est là ! » la domestique sautille presque. le regard que tu lui jettes n'a rien d'amical, et la cloue sur place. tu écrases ta cigarette dans le cendrier et te lèves au ralenti.  « il est là », l'imites-tu, « oh, joie. » un rire mauvais franchit tes lèvres tandis que tu la pousses sans ménagement de ton chemin. tu pénètres dans le salon et aperçois ton père en pleine conversation avec un homme. plus jeune que le précédent, semble-t-il. sans doute devrais-tu t'en réjouir. « j'ai ouï dire que mon cher époux est arrivé. » le ton ne pourrait être plus ironique. ton géniteur pose un regard sévère sur toi, tandis que le promis te détaille impudemment. « leonardo venturi. » il fait un pas dans ta direction, te poussant à en faire un en arrière. ses traits témoignent de toute sa stupéfaction. « un italien. le précédent était polonais. que sera le prochain ? » la question s'adresse à ton père, que tu fixes avec insistance. « cela suffit. » du regard, il t'intime de te présenter à ton tour. « artémis miličević brama. bientôt venturi. je l'ajoute aux autres ou on oublie brama ? » « artémis ! » cet aboiement échappe à ton père, rouge de colère mais surtout de honte. votre singularité ne parvient pas à faire fuir ton prétendant, et il te faut l'épouser à l'âge de dix-neuf ans. si tu gardes dans un coin de ton esprit la possibilité de le faire lui aussi assassiner, tu prends tout d'abord la décision de lui laisser un chance. imbécile, encore naïve malgré ce que tu as pu voir et faire, encore trop bonne. trop conne. tu réalises trop tard, une fois que son regard aventureux se transforme en mains baladeuses.
c'est à son tour de mourir. de payer pour ce qu'il t'a fait, à commencer par te marchander avec ton père. presque t'acheter. vient ensuite le fait de poser ses mains sur toi, contre ton gré, avec force, violence. tu déniches sans peine un nouvel assassin et lui exposes ta requête sans remord. tu ne reculeras pas, tu pourrais  faire la même démarche indéfiniment, jusqu'à ce que ton père n'ait plus le moindre prétendant auquel t'offrir. le moindre plus offrant. « je veux être là. je veux qu'il crève, et que sa dernière vision soit mon sourire. » l'homme ricane et accepte sans poser de question. à vrai dire, tu es peu encline à lui donner quelque information en dehors du lieu, de l'heure et de la cible. le reste n'a aucune importance.
« artémis ? » tu lèves les yeux au ciel, claquant la porte  de votre appartement derrière toi. combien de fois te faudra-t-il répéter que tu hais ce prénom... s'il te faut te répéter, ce ne sera ni aujourd'hui, ni avec leonardo. tu rejoins ton époux dans le salon. il te fait distraitement signe d'approcher, mais tu n'en fais rien. lorsqu'il le remarque, il se lève comme pour t'impressionner. tu le détailles de haut en bas, immobile et narquoise. « ta taille ne risque pas de m'impressionner. mais essaye encore... » alors qu'il s'avance, tout de même étonné de te voir si téméraire, ton invité arrive dans son dos et l’assomme. il se réveille à l'arrière d'une camionnette en marche, dans laquelle il rendra son dernier soupir avant d'en être expulsé par tes soins, d'un coup de pied bien plus violent que nécessaire.

tu seras à nouveau veuve pour une durée de cinq ans. libération, souffle d'espoir même. tu commence presque à croire que ton père a compris la leçon et ne te mariera plus de force au premier type fortuné venu demander ta main en échange d'une association entre votre famille. artémis miličević brama venturi, c'est amplement suffisant. il te faut malgré toi ajouter ledger pour, ce coup-ci, une alliance américaine. quelle n'est pas la joie de ton père en voyant que tu te montres parfaitement disposée à cette union. pour tout dire, tu copies tes émotions sur celles de tes domestiques et autres préparatrices. tu feins l'excitation, le ravissement, et même le bonheur. tu en viens à te demander comment tes agissements n'éveillent pas les soupçons, mais il faut dire que cela t'arrange. cette fois, tu le feras toi-même. tu le tueras, sans remord, sans crainte, avant de disparaître. de partir, enfin, brisant tes chaînes. tu te sais capable de tuer quiconque se mettrait sur ton chemin: tu en as assez vu. assez subi. la maison de ton enfance est ton tombeau. ce n'est plus un refuge où tu retournes avec plaisir, mais une salle d'attente. attente d'être donnée, vendue. attente d'être encore traitée comme un objet. tu n'y retourneras pas.
tu joues avec la lame. un présent que tu ne pensais pas utile. ton grand-père te l'a léguée, entre autres vieilleries et pièces de valeur. tu n'as jamais autant aimé cet ancêtre que lorsque tu as redécouvert ce poignard en déménageant à new-york avec monsieur ledger. samuel. l'arme du crime, fournie par un mort. quant au mode opératoire, rien de plus simple. au bout de quatre ans de mariage -tu as tenu bon, tu as vraiment essayé de l'apprécier, vraiment essayé de le supporter- tu le poignardes dans son sommeil. tu n'es qu'une faible femme, en quelle autre occasion aurais-tu pu commettre un tel crime ? tu as cependant la satisfaction de le voir ouvrir les yeux pour croiser les tiens, et tenter d'articuler tu ne sais quelle insulte.

notown blues. tes études, cachées à tes époux et à ton père durant des années, t'y offrent un emploi stable et inespéré. une porte de sortie, une nouvelle vie. ton père t'appelle à plusieurs reprises, tu ne réponds jamais. tu t'installes, et tu travailles. sans demander quoi que ce soit. pour être tout à fait honnête, tu es simplement soulagée d'avoir finalement une vie qui t'appartienne. ta soif de sang, ta violence, est endormie. le meurtre était une nécessité, à chaque fois. s'il s'avère l'être à nouveau, tu n'hésiteras pas. pour l'heure, tu es insoupçonnée et parfaitement intégrée.

Jolie Artémis J'adore ta fiche ! c'est un personnage hyper intéressant ! j'pense qu'elle pourrait s'entendre avec mon Isobel faut que je stalke ta fiche de liens  je te mets chez les manipulateurs, ça lui va bien (aussi, je m'excuse, l'erreur vient de nous, mais nous ne sommes pas à Phoenix, c'est une ville imaginaire, le problème vient du codage du qeel, mais on vient de perdre notre codeur et personne ne sait régler le problème on y travaille, je te jure mais voilà, on est à Notown Blues, pas à Phoenix, comme ça, tu sais pour plus tard )