somebody to die for (lloyd)

Grim marche de long en large, sous les yeux plein de larmes de l'auditoire.  Ses chaussures claquent sur le sol, et son regard, fixe, lorgne monsieur le juge. S'il est désormais écouté de centaines de curieux alertés par les médias, son attention seule reste tournée vers son principal objectif : sortir John de la merde dans laquelle il est fourré jusqu'au cou. Face à lui, une prostitué à qui il a cassé le bras après l'avoir violée. Gratuitement. Il ne risque certes pas la prison pour des années (qui dont se soucie aujourd'hui des putes ?), mais même quelques mois ne sauraient être acceptables pour un membre important tel que lui, à l'esprit agile mais aux passions violentes. Comme toujours, Lloyd est celui à qui l'on fait appel. Il est de ceux aux talents certains et au travail bien fait. Il est cet avocat crapuleux en qui l'on place sa totale confiance. Habile menteur. Monstre drapé sous le voile de la vérité. Sa voix résonne dans l'amphithéâtre qui leur sert de cour d'assise, sa voix résonne et se fiche dans le cœur de la victime et sa famille à mesure que le visage de John se pare de ce sourire victorieux et amer. « Comment pouvez-vous croire, monsieur le juge,  cette femme de basse extraction, cocaïnomane et dépourvue de morale ? Voyez mon client : il a un travail honnête, une famille respectable, et vous oseriez le traîner dans la boue sous la simple confidence d'une prostitué droguée ? Voilà qui serait une décision, vous en conviendrez, totalement absurde. Quand au bras très évidemment cassé, mon client ne nie pas avoir payé cette femme pour des relations sexuelles d'ordre sado-masochiste, mais n'est-ce pas là ce qu'elle a choisi de faire comme métier ? Mon client est ainsi vierge de tous torts, si ce n'est celui d'avoir joué le jeu dangereux auquel la vicissitude de cette femme l'avait conduit. » Il se tait enfin, laissant résonner ses paroles aux oreilles du juge qu'il fixe désormais de ses yeux convaincants. S'il est fier d'avoir fait son petit effet, s'il est fier d'avoir conquis la foule de ses miasmes dégoulinant de mensonges, s'il est fier d'avoir dupé la vérité au profit de la perversité sadique d'un homme, il sait que rien n'est définitivement gagné. Le juge doit rendre sa délibération, alors que Lloyd rejoint son client, client suffisamment confiant pour oser esquisser l'ombre d'un sourire vainqueur. La morale s'en va avec le juge, lorsqu'il claque la porte derrière lui pour décider de son jugement, laissant aux spectateurs curieux et avides de morbidité tout le loisir de discuter l'affaire. Il ne tarde pas à revenir. Lorsque le marteau frappe trois coups pour réclamer le silence, la sentence tombe comme un couperet. « Je déclare mr winston non coupable. » La justice est rendue. Lloyd ne tarde pas à franchir les quelques mètres qui le sépare de la sortie, sous les huées et les insultes de la famille de la victime. Il ne leur accorde pas un regard. Voilà bien longtemps que la morale s'est fait la malle.

Lorsque Lloyd lit le message de sa Dame, il ne comprend pas, d'abord. Puis ne cherche pas à comprendre, ensuite. Il entreprend le trajet habituel qui le sépare de la maison, fierté en main d'avoir encore écourté une affaire qui aurait du prendre des semaines. Des semaines sous les feux des projecteurs médiatiques, voilà justement ce que voulaient éviter les grands parrains de la mafia. En toute conscience, il avait rendu sa justice, et John pouvait de nouveau errer en toute tranquillité dans le lit des prostitués qu'il aura choisi. Cela ne le regarde plus. D'ailleurs, à peine a-t-il rejoint sa voiture que Lloyd a oublié. Désormais, seule sa femme le préoccupe. Il brûle de retrouver sa beauté froide, de déposer un délicat baiser sur son front, il meurt de la serrer dans ses bras et de se perdre dans son regard. Chaque soir, il crève d'impatience de la revoir. Et c'est cette sensation là seule, nouvelle et passionnée, qui fait palpiter son cœur là où il n'y avait plus que marbre désœuvré. Il franchit sans crainte la porte de l'appartement, après y avoir fait tourner ses clés. Il l'imagine déjà, belle et nue, surnaturelle et divine, il la voit allongée dans une pause délicieusement lascive, il rêve de la rejoindre, de se perdre dans des nuits enflammées d'amour consommé, avant de trouver un repos éternel dans les bras de sa maîtresse. Il pourrait mourir pour elle. Il ne voudrait mourir que pour elle.
Pourtant, le visage qui est le sien lorsqu'elle daigne enfin se retourner n'a rien de semblable à ses fantasmes. Certes, elle reste cette femme fabuleuse et magnifique qu'il a choisi pour le meilleur comme pour le pire. Oui, ses yeux n'ont rien perdu de leur éclat, pas plus que ses lèvres semi closes n'ont perdu de leur attrait. Il n'y a pas dans ses retrouvailles le moindre éclat de bonheur. Rien qui ne témoigne de sa joie, pas d'effusion. Bien loin de là, Lloyd ne lit en elle qu'une colère destructrice et ravageuse, une colère sourde, une haine froide. Elle est cette déesse chasseresse dans laquelle on lit tant de désirs que de passions. Il doit l'admettre, son visage fermé et ses mâchoires crispés l'attirent aussi surement qu'un aimant. Le danger est sa drogue, sa dope, son héro. Lorsqu'elle prend la parole, pourtant, il perd de sa superbe tout autant que de sa lubricité. En elle, il perçoit cette fois l'assurance contenue d'un ouragan. Elle lui ordonne de s'asseoir, ce qu'il exécute sans broncher, intrigué sérieusement cette fois par la cause de cet énervement. Elle l'inquiète, elle l'effraie. Oui, elle le terrifie. Lorsqu'il jette un œil aux clichés qu'elle lui balance au visage, sa superbe s'envole définitivement par la fenêtre entrouverte. Cette fois, il est dans une merde noire, et nul avocat aussi doué que lui ne le tirera de ce pétrin. Son cœur s'emballe, et c'est en lui toute une mécanique qui se dérègle. La belle assurance de ses talents se mêle à son idiotie, et le regret vient poser la dernière note à cette mélodie oh combien disgracieuse. Comment avait-il pu penser une seconde pouvoir doubler les gars de la mafia ? Un moment d'égarement, sans doute. Moment d'égarement, fruit d'un ego surdimensionné, qui pourrait lui coûter sa tête. Suffisait d'un mot. Un mot.

Le hurlement de Blanca le fait sursauter et il lâche les clichés qui se répandent perversement sur la table. C'est distinctement qu'on reconnaît son visage, son port de tête, son costard à 3000 dollars. C'est tout aussi distinctement qu'en ayant suivi l'affaire Soren, on pouvait y apercevoir en sa compagnie le dealer qui l'avait fait chuter en taule. De là, le lien n'était pas difficile à concevoir. Il était évident que Lloyd avait raté sa plaidoirie par choix. Relever la tête pour affronter le regard de sa femme lui semble un supplice infini. Les muscles de sa nuque se tendent, semblent se rompre, se nouent de tous côtés. Lorsqu'il y parvient enfin, ses yeux fuient le regard dévastateur et moraliste qu'il devine sur le visage de son épouse. A cet instant, il préférerait affronter trois mafieux à mains nus que de se plonger dans ce regard, tout près des portes de l'Enfer. « Ce n'était qu'une histoire sans importance. Soren n'a écopé que de trois mois de taule, et c'est  loin d'être une pièce maîtresse pour ton cher Alfio. » Une mauvaise excuse servie sur un plateau de jalousie, voilà un repas que Blanca ne tarderait pas à détester. Alfio. Homme de grandeur, homme de pouvoir, il était de ces personnages qu'il n'aimait pas, ne serait-ce que par leur proximité avec son épouse. Proximité qu'il ne se gênait pas pour lui reprocher avec avidité. « Ecoute, la trahison est un bien grand terme. Avec tous les services que je leur rends,  et avec le risque de me compromettre que j'encours perpétuellement pour des gars que je ne connais pas et qui sont capables des pires atrocités, bref, en dépit de tout ça, ils refusent toujours d'augmenter mes salaires ou de m'apporter le minimum vital de reconnaissance que je mérite. Je suis bien obligé de les chercher ailleurs. » Lloyd se lève et, en dépit de la peur que lui inspire sa femme à cet instant précis, en dépit de la crainte sourde tapie au fond de son ventre qui lui répète constamment de ne pas approcher ce tigre aux aguets, il pose sa main sur la sienne. Doucement. Délicatement. Comme pour ne pas effrayer encore cette bête sauvage. Comme si de telles précautions pouvaient suffire... Il la touche de ses doigts fins et rendus froids par l'anxiété, et en elle, il retrouve un semblant de sérénité. Bien qu'elle l'effraie, elle est cette femme qui instille en lui le meilleur. « Où as-tu eu ces photos, chérie ? »  

Blanca déborde de colère, mais surtout, elle a peur. Lloyd sent cette peur qui lui martèle le cœur. Il sait qu'elle importance ont pour elle cette bande de malfrats qui se dit communauté. Il sait à quel point Alfio est un guide dans sa vie nouvelle, il sait et c'est ce savoir qui lui plombe le ventre. La jalousie instille en lui une inconscience folle. Lloyd ne réalise absolument pas la moitié de ce qu'il risque. Il ne réalise qu'une seule chose, à cet instant précis : Blanca ne s'inquiète que pour son Alfio. Il se souvient bien, à mesure que les clichés défilent sous ses yeux, de ce fameux jour ensoleillé où il a rencontré Arny. Jeune gamin des rues, dealer et drogué lui-même, il était de ses âmes égarées que la nature avait fait sombrer dans des océans d'amertume. Son naturel et la peur qui se reflétait dans ses yeux avaient touché Lloyd au plus profond de son être. Ça, tout comme la liasse de billets qu'il étalait sous son nez. Arny était de ces gamins perdus qui s'était trouvé au mauvais endroit au mauvais moment. Et entre lui, ce sourire innocent et cette âme inconsciente, et Soren, ce malade sanguinaire, ce diabolique émissaire des enfers, il aurait du choisir Soren ? Etait-ce bien là ce que lui disait Blanca ? Certes, Lloyd n'avait que peu d'états-d'âme lorsqu'il s'agissait d'éviter la prison à des démons. Certes, ce genre de questions existentielles n'avaient jamais été dans les prérogatives de son naturel. Certes encore, il avait habitué tout un chacun à se moquer royalement du mal qu'il pouvait causer aux victimes innocentes à qui il arrachait la justice. Mais cet Arny là. Cet Arny avait su créer la différence. Il avait su, de son œil perdu, de sa jeunesse vagabonde, il avait su instiller chez Lloyd une certaine forme de regret. Plus encore que jamais, l'avocat s'était senti à des lieux d'une communauté dans laquelle il ne se reconnaissait pas. Alfio le haïssait, il le sentait bien, et jamais il n'avait été intégré à leur fraternité. Il n'était que la pièce rapportée bien utile à qui on ne témoignait jamais que du silence. A peine l'appelait-on pour l'informer de chaque affaire. A peine le laissait-on se débrouiller, endossant tous les risques au profit des démons. Situation précaire qui lui convenait, somme toute. Mais situation qui ne valait pas de ruiner tant son âme que son porte-feuilles. Si Lloyd avait fait ce choix, celui de la véritable justice, s'il avait évité Arny et son innocence enfantine de périr dans les geôles froides d'une prison amère, s'il avait préféré y envoyer Soren, bien plus prompt à en sortir vivant, c'était en toute connaissance de cause. Et il devait admettre que, malgré le regard froid de son épouse, il ne le regrettait pas.

Lorsqu'elle lui ordonne de ne plus la toucher, il s'exécute, sans cacher sa déception. Il comprend sa colère, mais il ne peut concevoir qu'elle ne cherche pas à comprendre son acte. La conscience de la mort qu'elle tente d'instiller en lui se heurte au sentiment du travail bien fait, du travail juste. Pour la première fois, Lloyd a conscience de son bon droit, et perd dans un même temps la conscience du danger. Il l'écoute parler, il l'entend, et chaque parole emplie de rage, amère et enflammée, vient se fixer dans son cœur, y anéantissant la justice et l'amour. Il crève de trop l'entendre, il meurt de sa colère et il rêve de sa douceur. Sa voix est dure, son ton, plein de colère, son regard est froid. Il ne voit en elle qu'une femme submergée de sentiments glacés. Instinctivement, il recule. A cet instant précis, il ne souhaite plus du tout la toucher. Tout ce qu'il veut, c'est reculer, reculer encore, se fondre dans le mur et quitter cet appartement dans lequel il n'aurait jamais du entrer. Il connait les colères de Blanca, et elles sont imperturbables. Violentes et brutales, elles ne se calment que lorsqu'elle même l'aura décidé. Et Lloyd a bien conscience, cette fois, que quoi qu'il dise, il ne sera pas écouté et il ne changera rien à la réalité amère de leur situation. Pourtant, il l'écoute. Et lorsqu'elle évoque les rites de coutume mafieux dès lors qu'il s'agit de trahison, le souvenir se rappelle à lui. Souvenirs d'affaires semblables, souvenirs de corps dans un caniveau, souvenir de balles entre les deux yeux. Souvenirs des démons à l'action. Au fond de lui, tout au fond, il réalise la merde dans laquelle ils sont fourrés. Quelque chose en lui, pourtant, l'empêche d'y porter grande attention. S'il meurt, au moins mourra-t-il en ayant eu ne serait-ce qu'une fois la conscience de la justice. Mais surtout, surtout, au moins mourra-t-il en ayant trahi ceux qui ne l'ont jamais accueilli.

Lloyd s'éloigne d'elle, délicatement, pour reprendre sa place sur la chaise. Entre ses mains tremblantes vacillent les clichés qu'Alfio lui a donné. Il regarde, regarde encore, pense aux billets verts qu'il a toujours dans la poche. Billets verts d'un contrat mortel. « Comment peuvent-ils se sentir trahis par un gars qui n'est pas des leurs ? »  Son ton est calme, plat, sans hardiesse. En lui souffle un vent de calme qui contrebalance la colère de Blanca. S'il craint pour sa vie à elle, avant tout, il a la conscience tranquille qu'Alfio ne lui ferait jamais le moindre mal. Quand à lui-même, et bien, il était le cadet de ses soucis. Son égoïsme se résumait à penser à elle. « Je n'ai jamais fais partie de ton monde, tu le sais bien. Alfio me déteste, comme la plupart d'entre eux, et je ne suis que celui qui prend tous les risques et qui n'en tire rien. Elle te satisferait cette situation ? » Question rhétorique, il ne lui laisse pas même le temps de répondre. Il relève l'une des photos, l'une de celle où le visage d'Arny est facilement identifiable. L'une de celle qui met en lui une tranquille assurance. Il sait que son choix était le bon. « Tu le vois lui ? Il s'appelle Arny. Il a dix-neuf ans. C'est qu'un petit dealer perdu dans une vie trop grande, abandonné de ses parents et qui cherche à se démerder tout seul. C'est un gamin courageux, qui respire encore la joie de vivre, l'innocence tranquille des enfants. Il en a vu, des saloperies, mais il n'a encore rien compris à la vraie vie. Je ne l'ai pas envoyé en taule certes parce qu'il avait mieux à m'offrir, c'est un fait. J'ai de beaux billets verts qui me serviront à te combler de cadeaux. Mais surtout, j'aurais tué son innocence en l'envoyant se faire violer dans des geôles dégueulasses, la bas, en taule. Soren le mérite bien, et je lui ai permis de n'y rester que trois mois, au lieu de deux ans. J'ai simplement équilibré la balance. » Il reprend la photo, y plonge le regard, quelques secondes. « J'accepte de sauver ces enfoirés, mais jamais je ne tuerais pour eux. » Lloyd se lève, doucement, comme pour ne pas effrayer le chat sauvage qui lui fait face. Il affronte la fraîcheur de son regard de glace, courageusement, affronte sa haine et sa colère, affronte cette rancune qu'elle lui jette au visage. Elle est de marbre, elle est glacée, elle est cette Méduse qui le pétrifie d'un regard. Pourtant, il continue à avancer vers elle. Courageux. Il sait à quel point elle a raison, à quel point ils sont dans la merde, à quel point il a agit sans réfléchir au conséquence. Elle sait qu'il n'est pas de ce genre là, et que c'est une erreur qu'il a commis. Lourde erreur, pleine de ressentiments. S'il avait voulu faire les choses biens, il aurait pu au moins ne pas le rencontrer en plein jour, ni en pleine rue. Il avait été con. Et par cette erreur, il avait pris le risque de mourir. « T'as raison, je suis dans la merde. Mais pas toi. Alfio ne te fera jamais de mal, tu le sais bien. Quand à moi, j'assume entièrement ma décision, et je t'interdis de la regretter pour moi. » Il lui fait face maintenant. Il sait qu'il ne doit pas la toucher, cette déesse vengeresse, mais il la regarde simplement. Il plonge son regard serein dans celui, plein de colère, qui déborde de haine, de sa bien-aimée.

Chacun ses démons. Fils de caravane, fils du vent et de la solitude, Lloyd n'avait jamais eu de véritable enfance. Loin des hommes, loin d'une société dont il rêvait souvent la nuit, ou lorsqu'il roulait une cigarette à la clarté des étoiles et de sa seule amie la lune, il n'avait eu pour seule compagnie qu'une mère intrusive à qui il réservait ce trop plein d'amour bouillonnant en lui. Jamais il n'avait eu de contacts humains, ou presque, et son coeur se vidait d'un manque malléable, d'un manque désagréable, d'un manque maladif. Il s'était forgé ainsi : par ce trou béant qu'il ne parvenait pas à combler. A la mort de sa mère, il s'était surpris à éprouver du plaisir. Ce corps féminin sans vie, figé dans un rictus démoniaque, l'affligeait bien évidement ; mais, au delà de cette tristesse de façade et de convenance, il avait l'agréable sensation d'avoir ôté un poids à sa cheville. Par son dernier souffle, elle avait signé la liberté de son fils. Liberté à laquelle il avait rêvé de goûter. Comme tout fantasme, pourtant, trop longtemps idolâtré, la descente avait été violence. Amère. Une tempête s'était abattu sur son innocence. Une tornade avait emporté ses désirs et ses belles illusions, loin, très loin, et jamais il n'avait pu les récupérer. Le contact des hommes n'avait été qu'une immense déception. Regardant bien loin devant lui, il s'était lancé dans la vie avec fureur, avait chuté d'autant plus lourdement. Chute de quarante-cinq étages. Chute dans les bas fonds des Enfers. Tôt ou tard, tout désir avait quitté son âme, et il s'était doublement forgé : en lui, toujours, résistait envers et contre tout cette euphorie pleine d'illusions et bercés de fantasmes. Mais là, tout près, un voile sombre s'était abattu et avait caché cet optimisme d'enfant : la déception amère et âcre, l'obscurité d'une société à des lieux de ce qu'il avait imaginé. La dépression avait fondu sur lui, cible trop facile pour résister aux tourments du sort. La tempête avait eu raison de son âme naïve. En façade tout du moins.

Là, alors que son amour se tenait face à lui et criait sa colère et son amertume, il ressentait plus que jamais la noirceur de ce voile. Il voudrait hurler son inconscience, siffler des chansons enfantines, faire éclater le douceur et la joie qui éclatait dans son cœur trop naïf et trop pur. La conscience du mal frappait son être lorsque Blanca parlait, encore et encore, de cette mort qui se dressait face à lui, effrayante et obscure. Elle l'obligeait à ouvrir les yeux, affreusement, horriblement, elle se faisait le démon qui instille en lui le vice et le péché, elle coupait au couteau ces illusions trop gamines. Elle s'effarait, même, de sa douce inconscience. Lloyd la regardait, entendait ses paroles de loin, comme d'en bas des enfers. Elle parlait, là-bas, si bas, elle l'appelait de son chant convaincant, elle voulait l'y traîner, l'y entraîner. Elle souhaitait qu'il la rejoigne là où, par ses erreurs à lui, il l'avait condamné. Car c'était bien de cela qu'il était question : ni plus ni moins qu'une condamnation. Sur leur tête s'étalait, menaçant, le couperet de la mort. Le couperet d'un flingue déjà armé, plein de munitions chasseresses. La vengeance était un plat à déguster, à savourer, le plus chaud serait le mieux. Voilà quels étaient les seuls questionnements des mafieux. Il était déjà incroyable qu'ils aient appelés Blanca avant de mettre leur punition à exécution, et Lloyd commençait tout juste à réaliser le sursit qui lui était accordé. Pas pour longtemps, toutefois. Pour jamais.

Il l'écoutait. Avidement. Comme un enfant. Il l'entendait parler de nostalgie, mentionner sa jeunesse, lui faire don de ses confidences. Il l'écoutait plus que jamais, sans doute. Elle se confiait peu et Lloyd, compréhensif face au silence de son épouse, ne lui en avait jamais demandé davantage que ce qu'elle voulait bien lui offrir. Ce discours, ce court monologue qu'elle lui offrait, était un cadeau inexplicable. Inconcevable. Il l'écoutait, et il se passionnait pour son histoire. Il l'imaginait bien, jeune, encore plus jeune, avec ce regard enfantin et ce sourire taquin. Il n'avait aucun mal à voir Blanca chercher l'approbation de sa mère, ses paroles, son discours, quelques marques éphémères d'un amour invisible. Les larmes lui montèrent aux yeux, indescriptibles, indiscernables. Il les ferma pour les interdire de couler. Ce n'était pas à lui de mouiller ses joues. Il était un homme, maintenant. Il devait se comporter comme tel. Quand à elle, elle avait fait le choix de partager sa vie. Sa vie. Toute entière. Dans la joie comme dans le malheur. Dans la vie comme dans la mort.

« Je le ferais. » Pour toi, mon amour, rien que pour toi. Sa voix résonne dans le silence, se multiplie, se multiplie encore. C'est comme une bénédiction qu'il prononce là. C'est un homme à une femme. C'est un homme à Blanca. Pour elle, il tuerait et il mourrait. Pour elle, il se sauverait aussi. En dépit de sa fierté, de son ego et de son orgueil. Il n'en aurait pas, sans elle à séduire chaque jour. Il n'en aurait même pas s'il ne devait pas lui arriver au moins à la cheville, être digne de sa supériorité, être fier pour ne pas sombrer dans l'ombre de son épouse. Trop parfaite. Trop belle. Trop divine. Elle est là, fière et entière, elle a le courage et la force d'évoquer un passé moribond, une noirceur qui la hante et qui chaque jour suit ses pas. Il sait trop bien les poids des remords, le poids des temps anciens. Il connait trop bien ce manque d'amour et ce besoin impérieux et vital. C'est quelque chose qu'ils partagent, tous les deux. En eux, ils ont comblé leur manque. En eux, ils ont découvert ce qu'ils n'avaient jamais rencontrés. En eux, ils ont retrouvé leurs belles illusions. Le couperet de la mort, bien que planant sur leur terre et prêt à s'écrouler à chaque seconde, n'aurait jamais la peau de leur amour. Voilà bien la seule certitude qui, à cet instant précis, faisait battre son coeur encore plus vite. Il est dans un monde, maintenant, où les mafieux n'ont plus de prise. Un monde où ils n'existent même plus. Leur nom s'écroule, s'envole, laisse ce couple inédit s'emparer de ce bonheur qui l'est tout autant. Lloyd est à Blanca. Tout simplement. Il allait parler. Il allait le faire, rompre encore la monotonie du silence, écraser de tout le poids de ses sentiments et de ses émotions le malheur qui les étreint. Il allait briser ce cercle démoniaque des désillusions, enfin. Il allait lui dire tout cet amour qui le comble, toute cette affection qui est la sienne, tout ce bonheur qui est à lui. Il allait évoquer, enfin, un amour par delà la mort, un amour par delà la peur, par delà le monde.

Il n'en eut pas le temps. Dans un claquement, la porte s'ouvre. Laissant la place à l'ombre d'un homme et de son flingue qu'il tient à bout de bras. Visage connu. Visage mafieux.

Il l'aime à en crever. Il mourrait pour elle. Et pourtant, quand il voit la mort s'entremêler dans leur amour, quand il voit ce flingue sur la poitrine de l'être qu'il aime, ce sont ses pires cauchemars qui prennent vie devant ses yeux. Il se pincerait pour que la scène face à lui devienne peu à peu de plus en plus floue, et qu'au réveil de ses prunelles, tout disparaisse pour ne laisser place qu'au plafond au dessus de son lit. Pour qu'il se retourne, d'un geste empli de douceur, et caresse le doux visage de cette femme qu'il aime à la folie, à l'amour et à la mort, de cette femme dont il connaît le moindre centimètre, dont il embrasserait chaque millimètre. Il l'aime à en crever, mais la mort prend en ce jour une figure bien dégueulasse. Cet homme qu'il n'a vu qu'à quelques reprises et qui le hait, comme tous les autres. Cet homme ordinaire dont Blanca lui avait souvent parlé. Un connard. Connard de mafieux de merde.

Blanca n'avait pas perdu la mise, au début, pourtant. Elle s'était imposée, comme toujours, femme de poigne et de parole, femme de mots plus que de violence. Elle joue, elle s'amuse, elle lui crache son venin à la gueule. Mais ce jeu ne demeure pas un jeu plus longtemps : la scène prend une tournure sanguinolente dans l'esprit de Lloyd, qui n'ose à peine respirer, de peur de perdre une miette de cet avenir sombre qui l'attend. Il craint, il a peur. Son coeur s'emballe, ses mains s'humidifient de moiteur, ses bras et ses jambes se raidissent. S'il avait eu peur quand Blanca avait appris sa trahison, il était maintenant pétrifié. Telle une méduse, ce flingue qui menace son épouse de trop près le fige en marbre. Il se sent impuissant, seul et inefficace. Il s'imaginait si les rôles avaient été inversés, il s'imaginait la toute puissance de Blanca qui aurait su, elle, ce qu'il y avait à faire. Lui, pauvre avocat, pauvre homme de la défense et de la parole, ne savait trop que dire face à une telle situation. Il était pleinement fautif, entièrement coupable. Homme de loi vigoureusement cruel et absurde, enfant de la défense, pétrifié devant l'annonce de la mort. Cet objet sombre avait des airs de faucheuse.

Il respire, il réfléchit, il tente de retrouver une once de son esprit habituellement affûté, qui paraissait avoir déjà quitté l'étreinte de son corps. Il revoyait les nuits enflammés avec sa dame, il s'imaginait la chaleur de leur mains qui se touchent, qui se caressent, qui empruntent de multiples voies pour parvenir à la jouissance qu'eux seuls savaient se procurer. Toute cette passion se métamorphose, là, sous ses yeux. Elle devient cruauté et morbidité. Elle devient ce qu'il n'a jamais connu, sous des traits qui lui sont eux aussi difficilement appréciables. Si sa femme est toujours emprunte de cette beauté froide qu'il lui a souvent vu, elle est là entre les bras de cet homme qui n'a aucun droit sur elle. Il la tient, il la prend, il la possède sous le joug de son arme. Il est le monstre.

« Fais pas le con, Jasper. » Lloyd connait son prénom, pour l'avoir souvent entendu dans la bouche de sa femme. Il siffle ces quelques syllabes, avec une haine viscérale qui lui sort des tripes et qui franchit avec ardeur la barrière de ses lèvres. Il l'insulte, il le bouge, il le menace encore. Il sait pourtant qu'il n'a aucun pouvoir, à cet instant précis, et qu'il est lui aussi, tout comme sa femme, soumis au pouvoir de cette arme mortelle et mortifère. Plus qu'elle, peut-être même. Car il s'imagine, là, immédiatement, avec un calme olympien, il s'imagine la vie sans elle. D'un coup, c'est un trou noir qui s'abat sur lui, une déferlante de détresse. Sans elle, il n'est rien et il perd tout. Sans elle, il voit une vie faite d'alcool et de tristesse, de soirées calmes passées en compagnie du whisky, une descente progressive aux Enfers où il irait enfin plaider sa cause. Au mieux, il voit nettement cette arme à feu qui servirait à son suicide. Il prendrait l'arme sur le sol, arme sans doute déjà tâchée du sang de son épouse, se la collerait contre la tempe, et attendrait le bruit fatal, le coup fatal, la munition fatale qui viendrait se planter dans son crâne, anéantir son cerveau, détacher son corps du reste de son âme. Il n'irait pas au paradis, ça, il en a pleinement conscience. Il ne rejoindrait pas non plus sa femme dans les méandres d'une autre vie après la mort. Ce serait la fin du tunnel sombre, la fin des douleurs qui le persécutent jour et nuit, la fin de tout et la fin de rien. Peut-être que cela vaudrait mieux, finalement.

Il rouvre les yeux, les plante dans ceux de Jasper. Il ne vaut rien, face à lui, et sa parole n'a aucun poids. Mais les fantasmes délurées de cette vie sans elle, ou de cette mort loin d'elle le réveillent sombrement. Il sait que c'est maintenant ou jamais qu'il doit se faire pardonner cette honteuse trahison, cette connerie morbide qui est la cause de toute cette situation. « Je sais bien que je n'ai aucun moyen de te convaincre, et je sais que de toute façon, tu ne m'as jamais franchement porté dans ton coeur. Je ne perdrais pas mon temps à essayer de te convaincre, puisque m'entendre parler n'est qu'un moyen pour toi de prendre plus de jouissance encore à la mort que tu tiens entre tes mains. T'aimes ça hein, cette sensation, là ? Tu ne pourrais pas t'en passer, pas vrai ? La supplication des condamnés. » Il le regarde, encore et toujours, il tâche de ne pas éloigner ton regard, de ne pas le laisser voguer à sa convenance. Il sait bien que s'il le laissait faire à sa guise, il viendrait se ficher sur le visage terrifié de sa femme, et qu'il perdait tout courage à son contact. Il l'imagine suffisamment pour ne pas supporter la sombre image de son regard. « Alfio prendra plus de plaisir aux tiennes, de supplications. » Un mince sourire se dessine sur le visage de Lloyd. Mince, mais tout de même là. L'ombre de l'ironie plane sur lui, une ironie tragique qui accompagnerait mélodieusement leurs derniers instants. S'il la tue, il ne fera pas qu'un mort. S'il la tue, il ne satisfera pas simplement le plaisir de faire souffrir ce McKinney qu'il n'a jamais supporté. S'il l'a tue, il mourra aussi. « Tu sais bien comme ton chef aime Blanca. Tu sais que si tu lui fais le moindre mal, ne serait-ce que si tu arraches un cheveu de sa tête, tu sais que tu mourras. Et tu sais aussi, pour continuer dans le listing de tes connaissances, qu'il ne te pardonnera pas. Ma trahison, à côté, serait vite oubliée. » C'est un fait. Lloyd serait relégué aux rangs des affaires de second plan si Jasper mettait fin à la vie de Blanca, sans même avoir consulté sa famille. « Pour terminer, j'enverrais Soren à la potence avant de me buter, si tu oses te servir de cette arme sur Blanca. Je t'en fais la promesse. » Il n'aura rien.