i'm a poor lonesome cowboy. + (ozy)

tes tics, tes manies, tes envies : (i.) On le croirait tout droit sorti d'un vieux western, avec ses frusques poussiéreuses, sa barbe de trois jours, le cuir râpeux, et cette aisance qu'il possède sur sa monture. Ozymandias, il a toujours été un peu comme ça : d'un autre temps, d'une autre époque. (ii.) Américain d'adoption, le gosse est né d'une espagnol et d'un britannique voyageur. C'est peut-être de là que vient son goût de l'aventure et de l'ailleurs. Né en Espagne, à Alméria, il a quitté la région à la mort de ses parents pour rejoindre un oncle éloigné qui vivait aux Etats-Unis. (iii.) As de la gâchette, il n'y a sans doute pas plus rapide que lui. Il aurait pu se faire armurier tant sa connaissance des armes est instinctive (le théorique non merci), il traîne d'ailleurs une vieille winchester, accrochée sur le holster intégré à sa selle. Mais qui vit par le colt, périt par lui, Ozymandias a échappé de peu à la mort et cela à plusieurs reprises. Une fois pendu, plusieurs fois abattus, l'homme est un dur à cuire mais conserve les cicatrices de ces mauvais passages. (iv.) petit merdeux au crâne rasé, vêtu d'un t-shirt crasseux, les yeux dans le vague. Il appréciait la compagnie des junkies comme lui, jusqu'à ce que son cousin se fasse happée par l'odieuse. Depuis il n'apprécie que la cigarette et la bouteille. Ce passage en enfer Ozymandias l'a vécu au cœur de la jungle urbaine. Alors, il s'est empressé de fuir et de retrouver les étendues sauvages tant chéries, tout comme la liberté dont on l'avait privé à la mort de sa mére. (v.) C'est l'ancien teigneux, la petite brute, adoucie et domestiquée par des années de galère et de souffrances. Il ne reste plus qu'une épave, une ruine, qui cherche l'absolution au fond de son verre. L’antihéros par excellence le gars. Pas bavard pour un sou, il fuit les discussions. Mais, il sait écouter et se taire. (vi.) Rejeton de deux hors la loi, Bonnie et Clyde version loosers, le gars était un rêveur un peu vulgaire, la femme était une gamine au regard de braise, enfant des rues, dont les seuls compagnons étaient quelques bouquins volés. (vii.)  Il s'enchaîne dans des relations destructrices, jouant bien assez vite le rôle de l'odieux, l'infecte, celui qui trompe, et abandonne. (vii.) L'homme a la fidélité qui lui colle au cœur et au corps. Ozymandias, chien fidèle, bon toutou (parfois), c'est le roquet qu'a pas peur d'aboyer pour défendre les quelques causes perdues dont il s'est entiché. C'est un peu un bon samaritain dans son genre, il peut aider, sans qu'on lui donne rien en échange, peut-être que c'est pour se racheter ou profiter, quelques instants, d'une présence amicale. (viii.) Il a vécu sur les routes, fugueur adolescent, trainant avec les vagabonds, les hobos ou les train rider. (ix.) Pistolero, chasseur de primes, le gars a toujours, pu presque, gagné sa croûte grâce à son flingue. Il ne cherche ni richesse, ni popularité.  

I met a traveller from an antique land
Who said: "Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert. Near them, on the sand,
Half sunk, a shattered visage lies.

Le vent souffle et bat avec rudesse les maisons de terres ocre. Le sable s'infiltre dans les vêtements, gratte, rougit la peau craquelée par le soleil. On devine des scènes fantômes dont les traces subsistent encore sur de vieilles bobines argentiques. Par ici, une ombre, on devinerait un chapeau, un colt, une monture. Le petit, les yeux brillants, court d'un endroit à un autre, effleure du bout des doigts un mur, une barrière usée. Devant lui ne se tiennent que des vestiges, des ruines, mais son imagination esquisse les contours depuis longtemps disparus. Puis, elle vient. Dans sa robe à imprimés fleuris, avec ces cheveux bruns qui virevoltent au vent, décoré par un bouton de rose glissé derrière l'oreille, et ses yeux émeraudes qui se posent sur son petit. Elle s'agenouille, sans crainte d’égratigner ses genoux, et réajuste le chapeau de cow-boy rivé sur la tête du gosse. Son gosse. Qui la regarde avec un air béat. C'est sa mére, rien qu'à lui. Il se revoit les rétines étincelantes, la fierté dans le regard qui discoure à sa classe. Sa mére, c'est la plus belle. Sa main au creux de la sienne, ils avancent, le chien de la famille, un vieux cabot, les suit avec peine. La scène a tout d'un songe. Au fond le soleil couchant jette une lueur orangée sur le paysage espagnol, et sans un mot ils admirent le lointain. Ozy, murmure-t-elle avec les accents doux et maternels.

Ozy. Elle l'a nommé ainsi parce qu'elle était rêveuse. Parce qu'elle dégustait ces ouvrages poussiéreux d'histoire et de poésie dont personne ne voulait plus, étalé sur le seuil d'une bibliothèque abandonnée. Parce qu'elle avait vu le nom et qu'elle était tombée amoureuse. Alors sa main caressait son ventre arrondi, regard tourné vers le gosse maigrichon qui l'avait fichu en cloques. Celui à la présence désormais effacée par l'attente de l'enfant. La petite brute qui s'attirait des ennuis, canon au poing, qui ravageait les banques, et descendaient les mauvais. C'était sa Bonnie, sa belle Bonnie, mais désormais elle aspirait à un peu de paix. A un nouveau butin, sa petite famille.

Ils quittent la ville, et la jeune femme accouche dans un petit patelin paumé. Le gosse grandit, pas vraiment sage à l'instar de ses parents, petite canaille qui s'attire les ennuis à peine sait-t-il marcher. Puis, le monde s'écroule, se teint de sang et de plomb. A peine plus haut que trois pommes, et l'enfant assiste à une mort brutale. Il ne doit son salut qu'a la femme qui lui a donné la vie, et dont la voix et les chants ne retentiront jamais plus.

And wrinkled lip, and sneer of cold command,
Tell that its sculptor well those passions read,
Which yet survive, stamped on these lifeless things,
The hand that mocked them and the heart that fed.


OZY. Outre-atlantique il n'est plus rien. Rien de plus qu'un marmot orphelin, accueillit par un oncle dépassé par les événements. Il y a un peu de pitié dans le regard du vieux, de désarroi aussi. Ozymandias, le gosse rouquin, c'est l'ombre dans la cours de récréation, la présence ombrageuse. C'est aussi la cible un peu trop facile qui s'égratigne les jointures sur les pommettes des brutes qui le prennent à part. C'est la petite teigne maigrichonne qui crache par terre, le dos se faisant rigide, qui gonfle le torse et exhibe un air assuré.

Il lui faut pas trop de temps pour qu'il se mette à traîner avec les ordures, les copains du cousin. Tout ça avant de vivre les premières clopes, les premiers amours, les premiers râteaux. Bientôt adolescent, il touche pas à la saloperie comme son cousin, à la piqure au creux du coude qui l’amène bientôt à la tombe. Alors, Ozymandias n'a plus rien. Son oncle existe à peine, la femme de celui-ci est une ruine depuis la mort de son fils. Le voici livré à lui même, dans cette grande maison qui résonnait autrefois des quelques rires et cris poussés par les comparses. Il lui faut pas longtemps avant de décider de mettre les voiles. C'est mieux pour tout le monde.

Le gars finit par s'en tirer plutôt bien, la survie coule dans ses veines. Baluchon sur l'épaule, son corps maigre se glisse dans les wagons de trains de marchandise. Il croise le chemin de mioches comme lui, parfois les suit, trace à la craie quelques signes pour les prochains. Ce sont les vagabonds juvéniles, les enfants perdus des rails. Il aspire à cette vie qui résonne au nom de la liberté, liberté illusoire dont le gringalet déguste chaque minute. Les boulots payés sous la table, les petits larcins lui permet de vivre assez confortablement. Les intempéries, les bagarres qui le laisse couvert de sang, n'ont pas raison de lui. La maladie si. La nourriture qui vient à manquer et le froid le laissent faiblard, aux portes de la mort. C'est un vieillard qui le recueille, le médecin d'un patelin paumé.  Allongé dans une chambre réchauffée par un vieux poêle, il tremble, se convulse avant de s'accrocher vainement à la vie.

Le jeune cause pas vraiment, le petit couple de vieux l'accueille sous son toit. On tolère sa présence, et il sait se rendre utile. Couper des bûches dans la forêt qui jouxte la demeure, aller chasser quelques lapins... rien de bien conséquent mais sa participation à la vie du foyer lui offre une place semi-définitive. Le docteur, un homme dans la soixantaine, le considère un peu comme un fils, celui qui remplace le trépassé. Mais Ozymandias, il a des pensées tout sauf fraternels à l'égard de la fille du couple. Mais, le mieux est toujours de rester muet. Leur petite amourette est un réconfort dans un quotidien rythmé par la violence de la petite ville du fin fond des bois. C'est sa Circé, la fille qui l'incite à rester, qui se blottit contre lui les yeux brillants. Celle qui le pousse à descendre l'assassin de son frère aussi. Rien que pour ses mirettes il accepte. Les frérots de la victime lui collent désormais aux basques, alors il préfère prendre la poudre d'escampette. Attrape la vieille Winchester que le vieux chérissait tant, qui lui avait promis aussi, et ses quelques affaires sous le bras, il part, la nuit couvrant ses traces.

Les années passent, du jeune homme chétif qui avait fuit les bras ouverts d'un ersatz familial, il ne subsiste plus qu'un gaillard couvert de cicatrices. Ozymandias, Ulysse des temps modernes, va de lieu en lieu, trouvant parfois objet de fascination qui incite à rester avant de repartir sur les routes. En quête d'un chez lui ? En quête de sens peut-être. Il voit défiler les employeurs. Le genre qui apprécie un gars qui cause pas trop, celui auquel on montre une cible, un type à descendre. Il s'attelle à la tâche, puis repart. La mort semble ne jamais vouloir de lui, l'affection des innocents ne le lâche pas, pourtant il le fuit. Il voit passer les amantes, deux fiancée, une femme aussi qu'il laisse derrière. Sur le dos de sa monture, cheval, moto, au volant de sa voiture, assis sur le rebord d'un wagon, le vagabond traverse les étendues, encore et toujours, le colt au poing, la rage au ventre. Sans jamais savoir pourquoi.

Avide de sang et de cri, d'une vengeance qui jamais ne viendrait, l'ombre sillonne les plaines, les bourgades, les jungles urbaines déchaînées. Puis, il se pose. Une certaine stabilité emplit son existence lorsqu'il devient homme de main. Le hasard le fait rejoindre les rangs d'un de ces seigneurs modernes, qui tiennent le pouvoir au creux de leurs mains. Bientôt, il se fait sauveur. Sauveur d'un mariage violent, d'une prison étroite. Il romps les liens en pressant la détente. Le sang de l'ancien patron gicle sous la balle de l'impitoyable homme de main qui chérit bien trop la liberté pour laisser cette femme goûter à l'amertume d'une union qui emprisonne. Avalon. C'est à sa requête qu'il met fin à la vie du mari, de son employeur. Sans aucun regret.

Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare,
The lone and level sands stretch far away.

OZYMANDIAS. La voix éclate à nouveau, crie son nom. Il ouvre péniblement les yeux. Sa bouche est emplie de terre, sa vision, floue. La voilà qui se tient à quelques pas de lui, elle braille paniquée, tenant fermement le bras d'une autre femme qui dévisage Ozymandias avec un regard de rapace. Dans leurs robes blanches crasseuses, elles tremblent à peine. Les causes perdues, celles pour qui les tâches rougies maculent ses vêtements, celles pour qui on l'a foutu alors qu'il respirait encore, sous plusieurs mètres de terre. Il tousse, il agonise. Tant bien que mal, les deux donzelles le redresse, agrippant ses vêtements en lambeaux, le posant sur leurs épaules frêles. Mais, son heure n'est pas encore arrivée. Les gosses l'arrachent à une mort certaine. Sur sa poitrine, une plaque de métal tordu. Adjoint du sheriff. La nomination avait une certaine ironie. Il y avait cet homme au regard dur qui lui proposa le goudron et les plumes ou bien la perspective prochaine de se retrouver entre quatre planches de chêne. Amer ultimatum. Qu'importait, il l'a accepté ses contraintes, ce nouveau rôle dans une ville pipeau, qui semble s'être arraché à des temps anciens. L'homme déambule dans les ruelles, abattant parfois au nom d'une justice illusoire. Le pouvoir étourdit, on est presque juge et bourreau.

Les deux gamines étaient venues taper à sa porte. Il avait ouvert, l'esprit encore embrumé par l'alcool. La requête était simple. Il avait refusé. Un vulgaire règlement de compte, une soif de vengeance insatiable qui faisait un effet miroir avec les souvenirs poussiéreux d'une autre vie. Il avait hésité. Il avait accepté, attrapant l'enveloppe lourde de billets qu'elles avaient déposés devant sa porte. La rencontre avait eut lieu à l'écart de la ville. Une bande de canailles, comme lui, assoiffés de sang, se tenait devant Ozymandias. La meute était presque trop forte pour lui, il en avait abattu quelques uns, le plus important, le chef. Il n'attendait rien, même pas le salut, juste la mort et la perte. C'était ses patronnes, les deux filles, qui étaient revenus, grattant la terre, alors qu'il avait été enterré vivant par les odieux survivants, battu presque à mort. Pourtant, celle-ci ne semblait toujours pas vouloir de lui, susurrant d'une voix rauque :

Pas aujourd'hui.