Caleb • There is scarcely any passion without struggle.

Le calme plat. Le calme avant la tempête. Celui-là même qui semble si rassurant avant que tout n’éclate, avant le monde s’enflamme et que l’humanité revête un visage démoniaque. Il sait que bientôt, le calme éclatera pour laisser place à la violence et à la douleur qu’il connaît si bien. Bientôt, l’homme fracasserait la porte d’entrée, ferait crisser le parquet usé sous ses lourdes et botte et voudrait qu’on le fasse roi. Bientôt, mais pas maintenant. Maintenant, il se contente d’observer sa mère préparer le repas du soir, l’air embaume d’un doux parfum de romarin et de tomates. Il l’observe, attentif, posant des questions lorsqu’il en a une, faisant parfois rire la femme à la tignasse blonde. Elle est belle, avec ses rides au coin des yeux et ses sourires doux. Il sait que sa vie n’est pas facile, il sait qu’elle reste pour lui, parce qu’il est impossible qu’elle puisse l’emmener avec lui si jamais elle franchit le seuil de la porte. Il sait que son père ne le permettrait pas.  Il est le coq de sa basse-cour, il est le monstre sous son lit. Il est tout et rien à la fois. Caleb sait qu’il devrait l’aimer, comme un fils aime son père, mais ce n’est pas le cas. Il a peur de lui. Très peur. Il n’a que six ans et déjà, il connaît les règles. Ne prononce pas mot devant lui, ne le contredit pas, ne laisse pas tes jouets à vu, va dans ta chambre si jamais maman et papa se disputent. N’en parle à personne. Les bleus sur son épiderme sont le résultat de sa maladresse, non de la main paternelle qui prend son élan pour le frapper un peu plus fort chaque fois. Le gamin ignore quand tout cela a commencé. Avant sa naissance, peut-être. Alors pourquoi maman n’avait pas fui quand elle le pouvait encore? Il n’ose pas poser cette question-là. Il n’en a pas le temps de toute façon. La porte d’entrée s’ouvre et clac, les bruits de pas s’approchent et la silhouette disgracieuse apparaît dans la cuisine. « Encore des pâtes?» Grogne-t-il d’un ton de reproche, sans salutation, sans un geste affectueux pour sa femme et son fils. La matriarche le fixe, ne sachant quoi répondre, comment agir, immobile, la cuillère de bois dans la main. « Caleb, va dans ta chambre, mon chéri.» Si elle s’adresse à lui, elle ne le regarde pas pour autant. L’enfant n’a pas le temps de descendre de son siège qu’il est arrêté par un geste sec de la main. « Caleb va rester où il est. Tu ne vas pas le protéger toute sa vie, si? Tu vas en faire une chochotte.»   Le silence reprend ses droits, plus lourd, et suffoquant que jamais. Le petit garçon serre les poings contre son jeans, serrant le tissu jusqu’à avoir mal aux doigts. L’homme s’approche de sa femme, prédateur encerclant sa proie, ses doigts épais se serrant autour de sa frêle gorge. « Réponds-moi quand je te parle, salope.»  Comment peut-elle répondre alors qu’elle peut à peine respirer? C’est ce que se demande Caleb, mais il ne dit rien. Quoi dire de toute façon? Il ne ferait qu’envenimer les choses. Il ose à peine respirer, priant le ciel pour que son père relâche la pression sur le larynx de sa femme. Mais lorsqu’il la relâche, c’est pour attraper la poêle reposant sur le feu. La suite, ce n’est qu’une succession de mouvement flou pour l’enfant. Le fer heurtant la tête de sa mère, encore et encore, la sauce tomate se mêlant au sang sur le parquet et les murs, les cris de douleur, de détresse puis plus rien, sinon ses pleurs à lui et la respiration saccadée de son père. « Va dans ta chambre, Caleb.»  Les larmes cascadant sur ses joues, le garçon obéit.

La porte claque dans son dos, l’air frais du printemps remplace les vapeurs d’alcool alors qu’il s’éloigne de cet enfant dans lequel il vit depuis sa naissance. À l’école, il est le gamin blagueur, celui qui est incapable de rester silencieux, qui se fait remarquer autant par son charisme que par ses prouesses en sport. Il est également le gamin souvent absent, celui qui a souvent des bleus. Bagarreur, c’est ce que ses enseignants murmurent dans son dos. Ce n’est pas le cas, pas vraiment. Caleb ne lève pas la main, il essuie les coups. Encore et encore. Il existe une loi universelle chez les enfants abusés, ils cherchent sans arrêt l’affection du parent agresseur. Pourquoi?  L’adolescent ne pourrait l’expliquer. Il sait seulement que c’est le cas, il essaie, encore et encore, se disant qu’éventuellement, s’il emmenait son père à éprouver autre chose que de la haine pour lui, il arrêterait de le frapper. Chimère. Il le sait, ça n’arrivera jamais. Parfois, dans ses moments d’ivresse, son père clamait avoir aimé sa femme de toute son âme. Ça ne l’a pas empêché de la tuer froidement pour une idiotie. Il chasse ses idées sombres alors qu’elle s’approche de lui, ses cheveux roux dansants sur ses épaules frêles. Freyja a toujours eu cet effet sur lui, un effet apaisant, réchauffant son cœur coincé depuis longtemps sous la glace. Un sourire étire ses lèvres alors qu’il arrive à sa hauteur, un sourire à la fois heureux et triste, puisqu’il n’arrive pas à chasser complètement les démons qui le hantent depuis si longtemps. Il ne lui a jamais dit, il n’en parle pas, pourtant, il est certain qu’elle sait, qu’elle se doute de la situation dans laquelle il vit depuis si longtemps. Combien de fois s’est-elle inquiétée pour une plaie sur son épiderme, pour une lèvre abîmée par un coup? Aujourd’hui, elle est encore plus belle que la vieille, comme si le temps lui est bénéfique, comme si chaque jour, il remarque une nouvelle tache de rousseur sur sa peau qui la rend plus désirable. Il tend la main vers lui, lui offrant une fine boîte enveloppée de papier brillant. « Joyeux anniversaire, princesse» lance-t-il d’un ton joyeux, se penchant vers elle pour déposer un baisé à la commissure de ses lèvres charnues. «Tu n’aurais pas dû» Les joues de la rouquine ont pris une douce couleur rosée. Caleb rigole doucement, haussant les épaules. « Oui parce que tu m'aurais pardonné d'avoir oublié ton anniversaire! » Elle secoue la tête et il sent son cœur chaviré, mais il ne dit rien, se contentant de l’observer ouvrir son présent avec des gestes précis et délicats. La lumière dans ses yeux lorsque ses doigts frôlent le bijou est l’imagine qui restera à jamais gravé dans sa mémoire chaque fois qu’il penserait à elle.